Многие помнят наизусть стихи Ирины Снеговой, и хотя ее сборники не переиздаются, стихи кочуют из сайта в сайт, из блога в блог. Пусть это женская поэзия, на которую смотрят свысока, которую больше любят девочки-подростки, но в стихах Ирины Снеговой много женской мудрости и зрелости, а некоторые стихи, особенно короткие, вполне заслуженно попадают в число афоризмов.
* * * Не надо приходить на пепелища, Не нужно ездить в прошлое, как я, Искать в пустой золе, как кошки ищут, Напрасный след сгоревшего жилья.
Не надобно желать свиданий с теми, Кого любили мы давным-давно, Живое ощущение потери Из этих встреч нам вынести дано.
Их час прошёл. Они уже подобны Волшебнику, утратившему власть, Их проклинать смешно и неудобно, Бессмысленно им вслед поклоны класть…
Не нужно приходить на пепелища И так стоять, как я теперь стою. Над пустырём холодный ветер свищет И пыль метёт на голову мою.
Любовь
У нас говорят, что, мол, любит и очень, Мол, балует, холит, ревнует, лелеет. А помню, старуха соседка — короче, Как встарь в деревнях говорила: жалеет.
И часто, платок затянувши потуже, И вечером в кухне усевшись погреться, Она вспоминала сапожника-мужа, Как век он не мог на неё насмотреться.
— Поедет он смолоду, помнится, в город, Глядишь, уж летит, да с каким полушалком! А спросишь, чего, мол, управился скоро? Не скажет… Но знаю: меня ему жалко.
Зимой мой хозяин тачает, бывало. А я уже лягу, я спать мастерица. Он встанет, поправит на мне одеяло, Да так, что не скрипнет под ним половица,
И сядет к огню в уголке своём тесном, Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек. Дай Бог ему отдыха в царстве небесном! И тихо вздыхала: жалел меня очень.
В ту пору смешным мне всё это казалось. Казалось, любовь чем сильнее, тем злее. Трагедии, бури… Какая там жалость! Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?
Недавно, больная, бессонницей зябкой Я встретила взгляд твой — тревога в нём стыла. И вспомнилась вдруг мне та старая бабка — Как верно она про любовь говорила!
Опозданья
Всё приходит слишком поздно: Мудрость — к дряхлым, слава — к мёртвым, Белой ночи дым беззвёздный В небе, низко распростёртом, К нам с тобой, идущим розно. Всё приходит слишком поздно: Исполнение — к желанью, Облегчение — к недугу. Опозданья, опозданья Громоздятся друг на друга... Сизый свет течёт на лица, Купола, ограды, шпили... Снится, может? Нет, не снится. Вот он, город-небылица, Мы одни из прочной были — Взгляды тусклы, лица постны. Всё приходит слишком поздно: К невиновным — оправданье, Осуждение — к убийце. Опозданья, опозданья, Век за них не расплатиться. А мечтали! Жадно, слёзно Здесь, вдвоём, сквозь все запреты... Всё приходит слишком поздно, Как пришло и это лето. Грустно невских вод теченье, Время дышит грузно, грозно. Слишком позднее прощенье... Всё приходит слишком поздно.
*** Боже, как они мелькают, Эти вёсны, эти зимы! Снова вьюжит, снова тает, Снова мимо, мимо, мимо… Разъярённый кросс по кругу, Марафон необратимый — Друг за другом, друг от друга; Поворот — и снова мимо… И наверно, взлёт спирали Был бы вовсе незаметен, Если б век не проверяли По деревьям и по детям.
*** О господи! Все женщины мечтают, Чтоб их любили так, как ты меня. Об этом в книгах девочки читают, Старухи плачут, греясь у огня. И мать семьи, живущая как надо, В надёжном доме, где покой и свет, Вздохнёт, следя, как меркнут туч громады: И всё как надо, а чего-то нет. Есть нежность, верность есть, но ежечасно Никто коротких, трудных встреч не ждёт. Никто тебя за счастье, за несчастье, Как зло, как наважденье не клянет. Не довелось… Вздохнет, а тучи тают, Горит закат на самой кромке дня… О, господи! Все женщины мечтают, Чтоб их любили так, как ты меня, — Неотвратимо, с яростной тоскою, С желаньем мстить, как первому врагу. … Должно быть, я любви такой не стою, Коль броситься ей в ноги не могу.
*** Сосны качаются, сосны гудят, Сосны склоняться к земле не хотят, Но ломит их ярость осеннего дня… Спасибо тебе, что ты любишь меня. Поезд уходит в промозглую тьму, Тьма убегает вдогонку ему, За окнами темень, вокруг ни огня… Спасибо тебе, что ты любишь меня. *** Жив-здоров. Не глядишь на другую. Вот и всё. Остальное стерплю. Не грустишь? Но и я не тоскую. Разлюбил? Но и я не люблю. Просто мне, чтоб по белому свету Подыматься дорогой крутой, Нужно верить, что дышишь ты где-то, Жив-здоров... И не любишь другой.
**** Бывает так: живешь в неволе – В безвыходной сердечной боли. Потом, бывает, минет срок, И боль уйдет, как дождь в песок. И волен ты, как ветер в поле, Но… жаль тебе сердечной боли.
Минуло. Не было — и нет. Остыло. Рук не отогреть. Но и сегодня, как на свет, Мне больно на тебя смотреть.
***
Приснился бы! Хоть мельком, в кой-то раз... Как странно явь господствует над снами, Что снятся нам обидевшие нас И никогда - обиженные нами. Из гордости... не снятся нам они, Чтоб нашего смущения не видеть... А может быть, чтоб, Боже сохрани, Нас в этих снах случайно не обидеть!
****
Всё приходит слишком поздно: Мудрость - к дряхлым, слава - к мёртвым. Белой ночи дым беззвёздный В небе, низко распростёртом, - К нам с тобой, идущим розно, Всё приходит слишком поздно: Исполнение - к желанью, Облегчение - к недугу. Опозданья, опозданья Громоздятся друг на друга...
Разлюбил? Но и я не люблю. Просто мне, чтоб по белому свету Подыматься дорогой крутой, Нужно верить, что дышишь ты где-то, Жив-здоров... И не любишь другой.
**** Бывает так: живешь в неволе – В безвыходной сердечной боли. Потом, бывает, минет срок, И боль уйдет, как дождь в песок. И волен ты, как ветер в поле, Но… жаль тебе сердечной боли.
Минуло. Не было — и нет. Остыло. Рук не отогреть. Но и сегодня, как на свет, Мне больно на тебя смотреть.
***
Приснился бы! Хоть мельком, в кой-то раз... Как странно явь господствует над снами, Что снятся нам обидевшие нас И никогда - обиженные нами. Из гордости... не снятся нам они, Чтоб нашего смущения не видеть... А может быть, чтоб, Боже сохрани, Нас в этих снах случайно не обидеть!
СТИХИ ДЛЯ ДУШИ...И НЕ ТОЛЬКО
ПОДБОРКА СТИХОВ ИРИНЫ СНЕГОВОЙ
* * *
Не надо приходить на пепелища,
Не нужно ездить в прошлое, как я,
Искать в пустой золе, как кошки ищут,
Напрасный след сгоревшего жилья.
Не надобно желать свиданий с теми,
Кого любили мы давным-давно,
Живое ощущение потери
Из этих встреч нам вынести дано.
Их час прошёл. Они уже подобны
Волшебнику, утратившему власть,
Их проклинать смешно и неудобно,
Бессмысленно им вслед поклоны класть…
Не нужно приходить на пепелища
И так стоять, как я теперь стою.
Над пустырём холодный ветер свищет
И пыль метёт на голову мою.
Любовь
У нас говорят, что, мол, любит и очень,
Мол, балует, холит, ревнует, лелеет.
А помню, старуха соседка — короче,
Как встарь в деревнях говорила: жалеет.
И часто, платок затянувши потуже,
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника-мужа,
Как век он не мог на неё насмотреться.
— Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь, уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь, чего, мол, управился скоро?
Не скажет… Но знаю: меня ему жалко.
Зимой мой хозяин тачает, бывало.
А я уже лягу, я спать мастерица.
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица,
И сядет к огню в уголке своём тесном,
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек.
Дай Бог ему отдыха в царстве небесном!
И тихо вздыхала: жалел меня очень.
В ту пору смешным мне всё это казалось.
Казалось, любовь чем сильнее, тем злее.
Трагедии, бури… Какая там жалость!
Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?
Недавно, больная, бессонницей зябкой
Я встретила взгляд твой — тревога в нём стыла.
И вспомнилась вдруг мне та старая бабка —
Как верно она про любовь говорила!
Опозданья
Всё приходит слишком поздно:
Мудрость — к дряхлым, слава — к мёртвым,
Белой ночи дым беззвёздный
В небе, низко распростёртом,
К нам с тобой, идущим розно.
Всё приходит слишком поздно:
Исполнение — к желанью,
Облегчение — к недугу.
Опозданья, опозданья
Громоздятся друг на друга...
Сизый свет течёт на лица,
Купола, ограды, шпили...
Снится, может? Нет, не снится.
Вот он, город-небылица,
Мы одни из прочной были —
Взгляды тусклы, лица постны.
Всё приходит слишком поздно:
К невиновным — оправданье,
Осуждение — к убийце.
Опозданья, опозданья,
Век за них не расплатиться.
А мечтали! Жадно, слёзно
Здесь, вдвоём, сквозь все запреты...
Всё приходит слишком поздно,
Как пришло и это лето.
Грустно невских вод теченье,
Время дышит грузно, грозно.
Слишком позднее прощенье...
Всё приходит слишком поздно.
***
Боже, как они мелькают,
Эти вёсны, эти зимы!
Снова вьюжит, снова тает,
Снова мимо, мимо, мимо…
Разъярённый кросс по кругу,
Марафон необратимый —
Друг за другом, друг от друга;
Поворот — и снова мимо…
И наверно, взлёт спирали
Был бы вовсе незаметен,
Если б век не проверяли
По деревьям и по детям.
***
О господи! Все женщины мечтают,
Чтоб их любили так, как ты меня.
Об этом в книгах девочки читают,
Старухи плачут, греясь у огня.
И мать семьи, живущая как надо,
В надёжном доме, где покой и свет,
Вздохнёт, следя, как меркнут туч громады:
И всё как надо, а чего-то нет.
Есть нежность, верность есть, но ежечасно
Никто коротких, трудных встреч не ждёт.
Никто тебя за счастье, за несчастье,
Как зло, как наважденье не клянет.
Не довелось… Вздохнет, а тучи тают,
Горит закат на самой кромке дня…
О, господи! Все женщины мечтают,
Чтоб их любили так, как ты меня, —
Неотвратимо, с яростной тоскою,
С желаньем мстить, как первому врагу.
… Должно быть, я любви такой не стою,
Коль броситься ей в ноги не могу.
***
Сосны качаются, сосны гудят,
Сосны склоняться к земле не хотят,
Но ломит их ярость осеннего дня…
Спасибо тебе, что ты любишь меня.
Поезд уходит в промозглую тьму,
Тьма убегает вдогонку ему,
За окнами темень, вокруг ни огня…
Спасибо тебе, что ты любишь меня.
***
Жив-здоров. Не глядишь на другую.
Вот и всё. Остальное стерплю.
Не грустишь? Но и я не тоскую.
Разлюбил? Но и я не люблю.
Просто мне, чтоб по белому свету
Подыматься дорогой крутой,
Нужно верить, что дышишь ты где-то,
Жив-здоров... И не любишь другой.
****
Бывает так: живешь в неволе –
В безвыходной сердечной боли.
Потом, бывает, минет срок,
И боль уйдет, как дождь в песок.
И волен ты, как ветер в поле,
Но… жаль тебе сердечной боли.
Минуло. Не было — и нет.
Остыло. Рук не отогреть.
Но и сегодня, как на свет,
Мне больно на тебя смотреть.
***
Приснился бы! Хоть мельком, в кой-то раз...
Как странно явь господствует над снами,
Что снятся нам обидевшие нас
И никогда - обиженные нами.
Из гордости... не снятся нам они,
Чтоб нашего смущения не видеть...
А может быть, чтоб, Боже сохрани,
Нас в этих снах случайно не обидеть!
****
Всё приходит слишком поздно:
Мудрость - к дряхлым,
слава - к мёртвым.
Белой ночи дым беззвёздный
В небе, низко распростёртом, -
К нам с тобой, идущим розно,
Всё приходит слишком поздно:
Исполнение - к желанью,
Облегчение - к недугу.
Опозданья, опозданья
Громоздятся друг на друга...
Разлюбил? Но и я не люблю.
Просто мне, чтоб по белому свету
Подыматься дорогой крутой,
Нужно верить, что дышишь ты где-то,
Жив-здоров... И не любишь другой.
****
Бывает так: живешь в неволе –
В безвыходной сердечной боли.
Потом, бывает, минет срок,
И боль уйдет, как дождь в песок.
И волен ты, как ветер в поле,
Но… жаль тебе сердечной боли.
Минуло. Не было — и нет.
Остыло. Рук не отогреть.
Но и сегодня, как на свет,
Мне больно на тебя смотреть.
***
Приснился бы! Хоть мельком, в кой-то раз...
Как странно явь господствует над снами,
Что снятся нам обидевшие нас
И никогда - обиженные нами.
Из гордости... не снятся нам они,
Чтоб нашего смущения не видеть...
А может быть, чтоб, Боже сохрани,
Нас в этих снах случайно не обидеть!