Комментарии
- 2 фев 2019 09:40Ира Мельникова
- 2 фев 2019 10:07Света ™Спасибо мамам ️️️️️
- 2 фев 2019 11:01СаркастиШная БаПкаТаки это идеальная мама! Даааалеко не все такие...
- 2 фев 2019 11:33Ирина Faith ответила СаркастиШной БаПкеОх как согласна...
- 2 фев 2019 12:11Елена Добрынина
- 2 фев 2019 13:11Бабушка Наташа😋Как точно все. Как много для нас делают МАМЫ... Как поздно мы это понимаем! Какие мы дураки бываем! Как отмолить их прощение ?
- 2 фев 2019 14:24СаркастиШная БаПка ответила Бабушке Наташе😋Отвечайте только за себя...обобщать не нужно.
- 2 фев 2019 14:54Бабушка Наташа😋 ответила СаркастиШной БаПкеА с чего вы взяли, что я за вас отвечать буду...? Я про вас не писала. Как , впрочем, и ни за кого.
- 2 фев 2019 15:02СаркастиШная БаПка ответила Бабушке Наташе😋Ну...если Вы себя называете во множественном числе, то да...
- 2 фев 2019 15:03Бабушка Наташа😋 ответила СаркастиШной БаПкеКак хочу так и называю. Вы тут совершенно ни при чем.
- 2 фев 2019 19:19Елена СеровскаяКогда, наконец, понимаешь, что твоя мама обычно была права,у тебя самой уже подрастает дочка, уверенная, что её мама обычно бывает не права.
- 3 фев 2019 12:41Наталья Толмачёва(Говголенко)Главное - успеть понять.
- 3 фев 2019 17:58☼Галина Громыко☼ ответила Наталье Толмачёвой(Говголенко)Успеть понять... и успеть попросить прощения.
- 4 фев 2019 11:25Наталья Толмачёва(Говголенко)Это и имелось в виду
Для того чтобы оставить комментарий, войдите или зарегистрируйтесь
Мама была права...
Мне было 16, и я была уверена, что в моей жизни все будет лучше, чем у неё, ну, потому что я умнее. В 16 я казалась себе непоправимо умной. И спорила с ней по-любому поводу. Она почему-то злилась. Наши дискуссии заканчивались чем-то вроде:
— Будешь убегать — поешь сначала.
— Долго не гуляй — замерзнешь.
— Закрой рот.
В 23 я точно знала, что она все в этой жизни делает не так. Я уже не так часто спорила, но подозревала, что я в своей жизни все сделаю иначе. Я давала ей читать «правильные книги» и возмущалась, что она не принимала их во внимание. Ок, подумала я, и решила, что она это из вредности. Чаще всего я слышала от неё:
— Деньги есть?
— Просто скажи, во сколько тебя ждать.
— Закрой рот.
Надо ли говорить, что в 25 с головой окунувшись в психотерапию, я вдруг поняла, кто причина того, что у меня все не так великолепно, как хочется? Она. Я не собиралась молчать. А она молчала. На мои совсем уж эмоциональные выпады она отвечала:
— У тебя тоже будут дети.
— Тебе не повезло с родителями.
— Закрой рот.
В 30 я все ещё не собиралась униматься. К 35-ти я перепахала собственную жизнь так, что не оставила от прошлого камня на камне. Вокруг меня верещали все, в том числе, и я сама, и только она сохраняла молчание, радовалась моим набегам на её кухню и не задавала лишних вопросов. А мне нечего было ей сказать. Я просто сидела рядом и молчала. И она молчала. А могла бы и не молчать. И мне бы нечего было ей ответить.
Как ей это удавалось? Не знаю. В ее жизни не было психотерапевтов, умных книг про сепарацию, лекций про кризисы подростков и взрослых женщин. А теперь, когда мне почти 40, я с грустью понимаю, что в этом бесконечном диалоге с ней я была резвым сусликом, яростно размахивавшим мудростью, за которой кроме книжных истин и собственных амбиций мало что стояло.
А за её молчанием и редкими замечаниями стояла не самая лёгкая и безоблачная жизнь, её жизнь, жизнь её матери, да и всей нашей семьи, поколение за поколением добывавшей себе место под солнцем.
Ни в 16, ни в 20, ни в 25 я не хотела замечать очевидные вещи:
она всегда безошибочно определяла опасных людей в моей жизни, даже если видела их считанные минуты. Жаль, но я ни разу не послушала её советов. А она позже ни разу не сказала сакральное: «я же тебе говорила».
пока я заходилась в праведном гневе и пыталась побольнее укусить, она пыталась гладить меня по голове.
она всегда предоставляла мне свободу поступать так, как я считала нужным. Я ни разу за свою жизнь не столкнулась с её противостоянием тому, что мне было важно.
она всегда ждала и ждет меня дома. Что бы не случилось, мне всегда есть куда вернуться. И к каждому моему приезду она готовит вкусненькое. И это не зависит от того, во сколько я окажусь на пороге дома. В три часа ночи или в три часа дня.
И я, глядя на своих детей, все чаще думаю, в каком месте мне стоило бы промолчать, что бы не ранить, не напугать, не отбить желание пробовать жить по-своему.
И по гамбургскому счёту, этому меня научила она, моя мама. И на каждую мою неловкую попытку вернуться в прошлое и все исправить, мама улыбается и говорит, что не помнит моих демаршей. Лукавит. И обнимает. И я закрываю рот.
И в тишине я слышу, как тикает время. И я мысленно шепчу ему: "Помедленнее, пожалуйста…"
© Елена Потапенко