Господа, где вы взяли такую хреновую зиму?!

На блошином была распродажа дешевых сезонов?
Первый мартовский день был оценен, осмеян и кинут.
Всем, похоже, чихать. Все равно. Пополам. Бирюзово.
Одноразовый кофе не греет ни руки, ни душу.
Небо смотрит в упор взглядом голубоглазого хаски.
Через силу и ребра мечта бьется кашлем наружу,
по пути разорвав все приличия, шепот и связки.
Воротник из джерсИ поднят в знак выраженья протеста.
Мне плевать, что немодно. У нас с модой, знаете, туго.
Я скучаю по маю вокруг и улыбкам Эрнесто
с каждой майки на каждой груди разноцветного юга.
Но пока перебесится ртуть в наших средних широтах,
пармезаном присыпав дороги, машины, прохожих,
я успею влюбиться. И стать одинокой к субботе.
И немного счастливее всех, к сожалению, тоже.
Март во мне. Я в джерсИ. Все окей, говоря фигурально.
Из колонок Zемфира, увы, не последнее средство.
Господа, не толпитесь у входа в закрытую спальню!
Здесь, как видите, чье-то большое бесстрашное сердце
тихо сходит с ума. Я послала бы вас по любимым
адресам, но, боюсь, ни один этой чести не стоит...
Боже мой, где вы взяли такую нелепую зиму?
Я ее буду звать по упрямой привычке весною...
Велма