Моей ловушкой оказались дети.

Я родилась в месте, где горы встречаются с морем. Там одна страна подпирает другую, жмёт её, давит. У женщин наших мест одна обязанность — рожать воинов. Сколько бог даст — таков обычай. Все вокруг убеждали меня, что дети — счастье. Я множила своё «счастье», служила своему «счастью», но счастлива не была, жизни не замечала.
Незнакомка с усталым лицом теребила волан белого платья.
— Все убеждали меня, что я наделена божьей милостью, на одобрении я и держалась. Вставала до рассвета, готовила, гладила, мыла, штопала, лечила, укрывала и падала на кровать за полночь. Дни не проносились, нет — они мелькали. Так я жила, пока к нам в посёлок не пришла иностранка. От неё я ничего хорошего не ожидала, потому что в тот день дул ветер. У нас верят, что люди, которые приходят с ветром — это духи. У меня плакал один глаз, иностранка шла, щёлкала фотоаппаратом. Увидев меня, подошла и спросила:
— У вас всё в порядке?
Я развешивала бельё на верёвке и спрятала от неё плачущие пол-лица за детской простынкой.
— Да.
Она улыбнулась.
— Давайте я вам помогу, — сказала.
Без моего согласия взяла мокрое бельё из таза. Вешала его неумело. Я наблюдала за ней и неожиданно для себя спросила:
— У вас есть дети?
— Есть и очень много, — она засмеялась.
Её волосы говорили с ветром, мои были спрятаны под платком.
— Вы их с собой не взяли?
— Мне нужно для себя время. Если я несчастна, то и они несчастны. Путешествие помогает мне восстановиться.
Это были слова с большим весом. Они упали мне в душу и там остались. Я поняла: ветер, что принёс её ко мне, был ветром добрым. Позвала её в дом. По дороге женщина показала мне фотографию: посреди она, а вокруг неё чёрные, белые, коричневые, широкоглазые и узкоглазые ребятишки. Их было тридцать, а может и больше.
— Неужели все ваши? — ахнула я.
— Все мои. Я никого из них не рожала, но все они живут на мои деньги. Вы меня не узнали?
Я поглядела на неё внимательно.
— Нет.
— Потому я и приехала сюда отдохнуть. Здесь люди не смотрят телевизор. У вас есть телевизор?
— Нет.
— Я… как бы вам объяснить… веду в телевизоре свою программу. Рассказываю миллионам людей о вещах важных и интересных. Мне хорошо платят. Однажды передо мной встал выбор: уйти с работы и отдать себя материнству, посвятить себя одному или двоим; или же продолжить трудиться, расти профессионально и дать достойную жизнь сотне ребятишек. Я выбрала их, сложных и диких, рождённых теми, кто не желал, чтобы они появились. Оплачиваю им еду, жильё и учёбу. Каждую свободную минуту отдаю им. Иногда отдыхаю, как сейчас, набираюсь сил, а они мне пишут.
Я была так поражена её историей, что позвала в дом соседок. Смотрите, сказала им, смотрите: не обязательно рожать своих детей, чтобы подарить детям счастье. Есть в мире здоровые женщины, которые не рожают. Но мои соседки послушали рассказ незнакомки и скривили лица: если тело даёт родить, то родить нужно. Пусть другим помогают бесплодные, как те селянки, которые подались в монастырь, потому что мужья их, сухих, выставили из дома.
Соседки ушли, за ними ушла та, кого принёс ветер. А я всё думала: я мать своих восьми — и несчастна. У неё сотни чужих — и она искрится. И как тогда правильно? И как тогда надо? Так, как живут у нас, где высота встречается с морем? Или как там, где земля ровная, словно выглаженная рубашка? Я вырастила своих детей и в мир отпустила. Когда благословляла на дорогу дочек, сказала им:
— Не попадитесь в мою ловушку. Не рожайте лишь потому, что вам говорят, будто время подошло, будто так нужно. Слушайте сердце, острое зеркальце держите в кармане. Тёмные люди не живут и другим не дают. А вы живите. И только так, как хотите сами...
отрывок из книги "Сказки для беспокойных".
Мария Фариса,