Летний день в провинции течет

Медленней, чем позапрошлый век.
К вечеру макушки напечет
Одуванчикам, закутавшимся в мех.
Пахнет свежим сеном городок,
Ладаном — церквушка, пылью — путь.
И не в силах птичий ветерок
Парус паутинки натянуть.
Можно все простить или забыть,
Всех перекрестить одной виной.
Но ничем не сдвинуть этот быт —
Ни любовью, ни молитвой, ни войной.
Медленней, чем сон или река,
Протекает жизнь — как не была.
Лишь плывут налево облака
И плывут направо купола.
Валерий Прокошин