Комментарии
- 12 окт 2024 13:54Нашли о ком нервничать и оскорблять друг друга.У Веры всё хорошо, просто перестала выходить в люди.
- 12 окт 2024 13:58Не сама изуродовала. Получилась неудачно выполненная операция, так бывает.
Она актриса, хотела лицо помоложе.
Зачем же так жестоко писать.
Она сама наверняка понимает, страдает.
А актриса, на мой взгляд, талантливая. - 12 окт 2024 17:14Татьна высказала мнение, что написание стихов это не ваше. Я ей посоветовала читать внимательнее, т.к. автор стихотаорения в вашем посте не вы, а Ольга Куликова
- 12 окт 2024 17:15А что не так,я что-то пропустила,может это связано с моим посвящением С Юрскому?
- 12 окт 2024 17:21Татьяна пост свой удалила.На этом все бы и закончилось, но народ не разобравшись начал поучать уже меня..
- 12 окт 2024 17:23Все так и с вашим посвящением и с Юрским
- 12 окт 2024 17:34Слава Богу, разобрались.
- Комментарий удалён.
- Комментарий удалён.
- Комментарий удалён.
- Комментарий удалён.
- 17 окт 2024 11:06
Всем огромное спасибо за классы, которые вы поставили за стихотворение " Посвящение С. Юрскому" Кто желает, может приобрести сборник стихов у моей сестры ( осталось 7экземпляров)
Для того чтобы оставить комментарий, войдите или зарегистрируйтесь
Дачники
В 2019 году умер Сергей Юрский.
Среди многих прекрасных слов о нём в прессе и соцсетях мне попалось его стихотворение, написанное в 1979-м. Боже мой! Как это похоже на меня! Юрскому было тогда сорок четыре года, и в его жизни уже случилось так много важнейших событий… Но он их не заметил! Или не придал им должного значения?
Стихотворение меня ошеломило, даже ранило.
Всё начнётся потом,
когда кончится это
бесконечное душное, жаркое лето.
Мы надеемся, ждём, мы мечтаем о том,
чтоб скорее пришло
то, что будет потом.
Нет, пока настоящее не начиналось.
Может, в детстве…
ну в юности… самую малость…
Может, были минуты… часы… ну, недели…
Настоящее будет потом!
А на деле
На неделю, на месяц и на год вперёд
столько необходимо-ненужных забот,
столько мелкой работы, которая тоже
никому не нужна.
Нам она не дороже,
чем сиденье за чуждым и скучным столом,
чем свеченье чужих городов под крылом.
Не по мерке пространство и время кроя,
самолёт нас уносит в чужие края.
А когда мы вернёмся домой, неужели
не заметим, что близкие все почужели?
Я и сам почужел.
Мне ведь даже неважно,
что шагаю в костюме неважно отглаженном,
что ботинки не чищены, смято лицо,
и все встречные будто покрыты пыльцой.
Это не земляки, а прохожие люди,
это всё к настоящему только прелюдия.
Настоящее будет потом. Вот пройдёт
этот суетный мелочный маятный год,
и мы выйдем на волю из мучившей клети.
Вот окончится только тысячелетье…
Ну, потерпим, потрудимся,
близко уже…
В нашей несуществующей сонной душе
всё застывшее всхлипнет и с криком проснётся.
Вот окончится жизнь… и тогда уж начнётся.
Как похоже на моё ожидание главного в жизни и совершеннейшее небрежение к происходящему в сию минуту! Небрежение к событиям важным! Неповторимым! Значительным, изменившим жизнь! Конечно, в каждом случае найдётся масса объективных причин этого небрежения, но главным образом так происходило именно потому, что казалось, всё начнётся потом!
Вера Алентова.
Автобиография.
Жизнь в дневниках.