Когда до весны – еще месяцы снега,

Голодных, как звери, жестоких, как люди,
Когда за окном - бесконечная темень,
Что на ночь целует и к завтраку будит,
Мороз постепенно вонзается в кожу,
Проходит сквозь душу осколками стали.
Тепла, точно денег в кармане бродяги,
Становится мало.
Когда у тепла – только донышко кружки
И привкус горчинки зеленого чая,
Когда у тепла – лишь престижная бирка
И то, что вязали его не в Китае,
Мороз беспрестанно касается сердца,
Играет на нервах аккордами грусти,
И в мире, столь ярком, безумном и тесном
Становится пусто.
Тепла не найти ни в горячей пустыне,
Ни выпить из рюмки в отеле Таиланда.
Тепло, если рядом находится близкий,
Тепло, если маме в больницу не надо.
Тепло не заложено в пластик кредитки -
Оно создается душой и руками.
Тепло – это то,
Что, погибнув в метели,
Становится нами.
© Deacon