Сколько можно бороться за место под солнцем,

Каждый прожитый день превращая в рутину?
В кровь сбивая копыта, бежать иноходцем,
И при этом не гнуть перед бедами спину?
Почему невозможна минута покоя?
Для чего, будто плеть, подгоняют желанья?
Как сбежать от безжалостных рамок конвоя,
От контроля недремлющего подсознанья?
Кто приводит в движение мысли и чувства?
Кем отмеряна планка прыжка и полёта?
Где та грань гениальности или безумства?
Почему самородком блестит позолота?
Кто тот Цербер, сидящий всё время на страже,
Не дающий ослабить узду на мгновенье?
Поваляться бы просто на солнечном пляже,
Где для «места под солнцем» другое значенье!