Убежит молоко черемухи,

и душа босиком убежит
по траве... и простятся промахи
ей за то, что не помнит обид.
И очнётся мечта-заочница,
и раскроет свою тетрадь
и не то чтобы жить захочется,
но расхочется умирать...
© Вера Павлова