Светоносные.

Есть такие люди.
Не оттого, что их улыбка белее снега, нет, и не потому, что слова их выточены, как драгоценности, а глаза блестят, будто прямиком из рекламы счастья. Нет. Они другие.
Я долго пытался объяснить себе, что это за порода такая. А потом бросил. Потому что объяснение ломает магию, а тайна этим людям идёт. Как звёзды к небу или соль к морю.
Они появляются рядом, и ты вдруг понимаешь, что тебе стало теплее. Не физически — душой. Как будто кто-то, не спросив, укрыл тебя пледом на ветру, налил горячего чая и молчит. Просто молчит. И ты тоже молчишь, и в этой тишине рождается понимание: всё уже хорошо. Даже если снаружи ливень и землетрясение одновременно.
Это люди-Солнца.
Не потому, что сияют. Они светят. Сияние — это внешнее. Свет — изнутри.
У меня был друг, который мог зайти в комнату, полную злых и уставших людей, и ничего не говорить. Просто стоять. И через пять минут кто-то уже смеялся, кто-то вспоминал, что любит свою мать, а кто-то брал телефон, чтобы позвонить тому, кого давно простил, но не признался.
Ты скажешь: «Это харизма».
А я скажу: «Нет. Это дом».
Человеческий дом.
Тот, где тебе не надо заслуживать внимания. Где тебя не измеряют линейкой пользы. Где ты можешь быть любым — и никто не обидится.
Ты просто в этом свете сидишь, и тебе хочется дышать глубже.
Я видел людей-Луны. Холодных, притягательных. Они манят. Они влекут. Они гипнотизируют. Но они требуют. Смотри на меня. Любуйся мной. Думай обо мне. Люди-Луны кормятся твоим взглядом, твоей тоской, твоим вниманием.
Люди-Солнца ничего не хотят. Им не нужно твоё поклонение. Они самодостаточны. Они излучают, а не собирают.
Один раз в маршрутке я увидел женщину, которая гладила свою старую сумку так, будто там живёт кошка. Она не говорила никому ни слова. Но вокруг неё даже подростки убрали телефоны и замолчали. И было ощущение, что мы все стоим в каком-то поле тишины и тепла. Я тогда понял: вот так, без суеты, без лозунгов, без «посмотрите на меня» — выглядит настоящий свет.
Иногда люди-Солнца разбиты жизнью. Иногда у них шрамы — глубокие, как ущелья. Но именно это делает их теплее. Потому что они знают, каково это — замерзнуть в тени.
Их свет — не иллюзия счастья. Это костёр, к которому тебя пустят даже без спичек в карманах.
Я пробовал стать таким.
Сидел, медитировал, дышал по квадрату, читал умные книги.
Но понял: Солнце не учат светить.
Оно просто горит, потому что иначе не может.
Быть Солнцем — не значит не уставать.
Не значит, что тебе не больно.
Когда тебе больно, ты становишься светом для других.
Тихо.
Без условий.
Без счета.
Такое Солнце ты видишь однажды — и помнишь всю жизнь.
В метро. На скамейке в парке. В глазах бабушки, которая протягивает тебе яблоко. В голосе друга, который вдруг сказал: «Я с тобой, всё будет нормально».
И тогда ты сам становишься теплее.
Ты можешь.
А когда можешь — значит, должен.
Солнце не ждёт аплодисментов.
Оно просто светит.
Ты тоже можешь.
Но сначала согрей себя.
Стань тем, к кому тянутся не ради выгоды, а ради света.
Тем, кто молчит, когда все спорят.
Тем, кто улыбается глазами, когда губы устали.
Солнце не берёт ничего взаймы.
И возвращает больше, чем дал.
Даже если ты об этом никогда не узнаешь.
Автор: П. Твардовски (Псикус Таткин)
*