Комментарии
- Предыдущие комментарии
- В начало
- 28 окт 2020 18:33Я плакала... Моих родителей нет уже почти восемь лет... А больно до сих пор и легче не становится...
- 30 окт 2020 20:02Вот и я вспомнила, как торопилась, когда разговаривала с мамой по телефону, как по утрам, когда она просыпалась раньше нас уже взрослых, самостоятельных дочерей, чтобы приготовить нам завтрак, а мы "нуу, мам!".... Мамы нет уже 12 лет и никто не готовит завтрак, не звонит на работу, чтобы спросить"как дела?". Первые годы автоматом сама набирала домашний номер телефона и только потом опоминалась, что трубку снять некому... Берегите родителей, берегите близких, родных. Не торопитесь жить, жизнь она очень коротка и завтра никакого не будет, есть только сейчас. Жаль, что это понимаешь поздно...
- 5 мар 2021 13:09а мне мама иногда говорит - спасибо, что слушаешь все, что я говорю....не отмахиваешься, не перебиваешь..
Для того чтобы оставить комментарий, войдите или зарегистрируйтесь
Маме 73.
Она мне суёт груши и говорит извиняющимся тоном: — Они не очень красивые на вид, но очень вкусные! Ну и свои, без химии, ты любишь груши, бери.
Я беру. И ряженку беру. Потому что я люблю ряженку. А у неё в холодильнике «случайно есть одна баночка, ты только послезавтра уезжаешь, ещё пару раз поужинаешь».
Выхожу, сажусь в машину, еду.
Я опять куда-то еду. Мечусь по городам и весям. Меняю города и часовые пояса. Заезжаю к маме, когда получается. Уже после всех дел. После кофе с подружками и маникюра в салоне. Привожу чего-нибудь вкусного, быстро спрашиваю о делах, нетерпеливо выслушиваю — ну какие у них с папой дела-то? — иронизирую по поводу её напрасных и малозначимых с моей точки зрения тревог. И опять уезжаю — убегаю по своим делам.
Мама обязательно скажет мне, что я хожу раздетая, не кутаю горло, поэтому кашель и не проходит. Скажет, что я много работаю, и пора бы уже успокоиться. Согласится, что жизнь такая, сложная, и не страшно, если у меня не получается часто приезжать.
А мы живём в 40-ка километрах друг от друга. Я звоню ей регулярно и слушаю её неторопливые и подробные рассказы о базаре, о сестре, которой тяжело одной в селе, о том, что петрушка опять после дождя выросла и надо бы её срезать, и что помидоры закончились, даже зелёные, какая засуха была, и что кот Мурат потерял глаз, незнамо где лазил…
Мне неинтересно. И мне кажется, что в её жизни ничего важного не происходит. И я немного злюсь, когда она мне жалуется на свои болячки, а я её прошу-прошу пойти к врачу, а она отмахивается, а я же не доктор, ну откуда я знаю, какие лекарства надо пить, в конце концов?!
А мама мне вдруг жалобно так говорит: — Ну кому же я пожалуюсь, если не тебе…
И я застываю с телефонной трубкой в руке и понимаю, что я редкая сволочь. И что вот этот её звонкий и громкий голос в трубке, и все её слова и словечки, и наши извечные споры на тему, кто из нас прав, и выяснение отношений по поводу и без, и её нотации и мои поучения — всё это и есть наша жизнь. Та. которая здесь и сейчас…
Я срываюсь и еду к ней «незапланированно», она успевают пожарить мне рыбы, папа разрезает арбуз и хочет налить «молодого вина». Вина не могу, я за рулём. Он выпивает один, нахваливает. Мы смеёмся.
Я кутаюсь в мамину кофту, зябковато. Мама схватывается, бежит включать духовку, чтобы «немного нагреть кухню». И я опять — маленькая девочка, у которой всё-всё в полном порядке. И всё вкусно. И тепло. И нет никаких проблем…
Мама-мама, ты только живи долго, потому что я не знаю, как это, не слышать твой голос в телефонной трубке, потому что я не знаю, как это без твоей кухни, где ты меня кормишь ужином и стараешься, чтобы в доме было тепло…
Инет