А.

В.Фокин.
Осень не пишется красками лета,
Осень не стелется голубизною...,
Просто зябка и не слишком одета,
Хоть и полна загоревшей листвою!
Осени краски свежи для картины,
Что поднимает художника тонус...,
Осени вязь красотою рутинна,
Словно размазанный, лиственный соус!
Сырость её равносильна ненастью,
Дней темнота необычно жестока...
И отдаёт необузданной властью
Близости к нашей природе Пророка!..
Взгляд затуманенных, утренних грёз
Белой вуалью ложится на землю...,
Осень - период задумчивых слёз,
Стылость которых я не приемлю!
Осень - концерт опадающих листьев,
Нудность симфонии блеклых стволов...,
Это период мечтаний и писем
С отзвуком холода мокрых ветров!
Чувства её очень призрачны, блеклы...,
Осень, поникший от холода сад...,
Сад, где лишь яблоки сочны и спЕлы,
Яблоки жизненных дней и услад!
Что созревая, к земле пригибают
Ветви надежд тех, не сбывшихся мыслей...
И в позолоте своей опадают,
Словно осенние, жёлтые листья!
Этих, навязчивых дум откровение
Пусть не пугает Вас стылой душой...,
Осень - пора красоты, упоения,
Нас наполняет теплом и весной!..
alexander.foks