Он был художником , шляпу носил,

Высоким был, несуразным.
Писал чаще маслом, чуть взглядом косил,
По жизни был очень отважным.
Куда - то мы вечно спешили с ним,
Он шляпу терял под ветром
А вечером поздним , читал братьев Гримм,
Целуя нежно при этом.
Меня рисовал углем на стенАх,
И дымом от сигареты,
А я отражалась в его глазах,
Ах,как обнимались при этом.
А ночью, на крыши высоких зданий,
Мы забирались со смехом.
И замирали от звезд мирозданья,
Он слыл еще и поэтом,
Он первой любовью моею был,
Незаменимой вселенной,
Меня он, видимо, тоже любил,
Прекрасною звал Еленой.
Однажды ,в ладони лицо мое взяв,
Сказал мне прощай - так надо!
И только рисунки углем на стенах,
Не сказкой остались , а правдой.
© Copyright: Станислав Новиков 2,