Тверская, 15 год, 9 мая.

Я шёл в том Бессмертном полку.
И каплей людского потока
Вливался в большую реку,
Текущую ныне без срока.
Я фото с собой не имел
/> Пропавшего без вести деда,
Но шёл, и глядел, и ревел
От этого слова – Победа!
Я сам фотографией стал
Смоленского доброго дядьки,
Который под Курском пропал,
И шел за него без оглядки.
Соврал. Оглянулся обратно,
И от Белорусской к Кремлю
Я фотографической ратью
Увидел большую Родню.
Как-будто желая достойных
Поминок по павшим своим,
Живые поднялись с застолья,
А мёртвые встали к живым.
Как-будто к запискам о здравии
Их лица они прикрепили,
Как будто брусчатку из гравия,
Спекли, замесили, сплотили.
Как-будто любимые внуки,
Дедов ухвативши в ладонь,
Подняли свои уже взрослые руки,
Неся их портреты, как личную бронь!
Но вышло не так, но похоже:
Чуть-чуть отойдя от земли,
Смотря с высоты своей строже -
То старшие за руку младших вели.
И не было ясно сначала,
Кто шагом идёт, кто плывет:
От шага портреты качало,
Потоком шагал весь народ.
Пройдя, у Блаженного рядом
Я встал и в портретах искал
Фамилию свою немигающим взглядом,
Надеясь, что всё же мой дед не пропал.