ты снова врешь.

врешь как местные писатели,
начитавшиеся сказочек о любви.
я прошу, посмотри в глаза - буду признательна!
а ты снова прячешь их, как улитка от касанья, внутри.
потому что в них скрыты ответы.
те, которые ты сам себе не смог простить,
пред которыми стал так ничтожен, что все склепы,
на коленях стоя, просил забурить.
потому человек не боится дня приговора верховного,
ему б не встретить себя в отражении,
не взглянуть бы в шары красные, полные
боли и тяжести рока, полные сожаления.
ему стоять пред апостолом гроша бы не стоило,
лишь бы не раскаиваться дома у родной матери,
и она не поймет, о чем раб божий молит ее,
не узнает, о чем в ноги ей исповедуется, стиснув в объятии.
утрет слезы стеклянные в монологе прерванном
и простит ему все, пусть даже в неведении.
а его не отпустит ни утром, ни вечером
ведь он не заслужил собственного прощения.