Евгений Шварц как-то написал: "Ехал домой как бы набитый целым рядом самых разных ощущений и впечатлений и вот до сих пор не могу приняться за работу.
Странное, давно не испытанное с такой силой ощущение счастья. Пробую написать стихотворение «Бессмысленная радость бытия». Он его и написал. Для нас. У каждого из нас должна быть бессмысленная радость бытия. Хотя бы время от времени. Если оторвать голову от письменного стола и увидеть окно, полное солнца, там - пустые ветки, их много, туман с золотцем, всё твердое, живое, в воздухе тысячи предметов - какое же это бессмысленное счастье бытия! Нужно только опомниться, чтобы это понять.
Бессмысленная радость бытия. Иду по улице с поднятой головою. И, щурясь, вижу и не вижу я Толпу, дома и сквер с кустами и травою.
Я вынужден поверить, что умру. И я спокойно и достойно представляю, Как нагло входит смерть в мою нору, Как сиротеет стол, как я без жалоб погибаю.
Нет. Весь я не умру. Лечу, лечу. Меня тревожит солнце в три обхвата И тень оранжевая. Нет, здесь быть я не хочу! Домой хочу. Туда, где я бывал когда-то.
И через мир чужой врываюсь я В знакомый лес с березами, дубами, И, отдохнув, я пью ожившими губами Божественную радость бытия.
И слово будто музыка звучит...
Евгений Шварц как-то написал: "Ехал домой как бы набитый целым рядом самых разных ощущений и впечатлений и вот до сих пор не могу приняться за работу.
Странное, давно не испытанное с такой силой ощущение счастья. Пробую написать стихотворение «Бессмысленная радость бытия».
Он его и написал.
Для нас.
У каждого из нас должна быть бессмысленная радость бытия.
Хотя бы время от времени.
Если оторвать голову от письменного стола и увидеть окно, полное солнца, там - пустые ветки, их много, туман с золотцем, всё твердое, живое, в воздухе тысячи предметов - какое же это бессмысленное счастье бытия!
Нужно только опомниться, чтобы это понять.
Иду по улице с поднятой головою.
И, щурясь, вижу и не вижу я
Толпу, дома и сквер с кустами и травою.
Я вынужден поверить, что умру.
И я спокойно и достойно представляю,
Как нагло входит смерть в мою нору,
Как сиротеет стол, как я без жалоб погибаю.
Нет. Весь я не умру. Лечу, лечу.
Меня тревожит солнце в три обхвата
И тень оранжевая. Нет, здесь быть я не хочу!
Домой хочу. Туда, где я бывал когда-то.
И через мир чужой врываюсь я
В знакомый лес с березами, дубами,
И, отдохнув, я пью ожившими губами
Божественную радость бытия.
1940г.