Плед жизни

Петля за петлёй. Петля за петлёй. Ряд за рядом. Она вяжет плед, цветной плед своей жизни. Потом, когда придёт время, она укроется этим творением ручной работы и сладко заснёт вечным сном. Ей будет сниться всё то, что она изобразила на своём пледе. А пока она его только вяжет.
Она сидит среди тысяч таких же творцов, из длинных нитей они вяжут полотна своих снов.
- Посмотри! Как тебе? У меня самые ровные ряды. Я делаю всё так, как нам говорили!
Она медленно повернула голову в сторону старательной милой девушки, посмотрела на её милый плед. Он был еще совсем небольшой, узор на нём только-только начинал вырисовываться, и изделие отличалось повышенной плотностью, жёсткостью. Мелькнула мысль, что плед колючий, что ли…
- Ровные ряды, главное – ровные ряды! – милая девушка продолжала своё старательное «колючее» вязание.
- Попробуй расслабить руки, кисти, пальцы. Отпусти нить. А впрочем, зачем я это говорю… - Она отвернулась и задумалась. Спицы в её длинных пальцах замерли, клубок перестал танцевать причудливый танец.
Когда-то её плед тоже был из ровных рядов, таких, каким учили. Например, в школе. Ряды хороших оценок, надежда учителей, родителей. Ум, честь и совесть… как там говорится. А ещё иллюзии. Иллюзии и мечты взрослых в ребёнке. Иллюзии и мечты самого ребенка. Всё это превращалось в плед для сна.
Время шло, петли вязались, ряды складывались.
И вот сегодня Она смотрит на свой плед и видит, то, что раньше не было заметно. А может, заметно и было, но тогда казалось не столь уж и важным.
Вот оно. Все петли лицевые, а тут вдруг одна изнаночная. Косы плетутся по часовой стрелке, а тут вдруг одна – против. Нити зелёного цвета, а тут вдруг вмешались красного.
- Откуда? Когда? Зачем? – Она спрашивала сама у себя. – Что же делать с этим? Исправлять? Как? Все петли связаны. Одна порождает другую. Нельзя добраться до «бракованной» петли, не затронув все остальные. А может распустить? Распустить плед до «больного» места и перевязать? Я не успею… У меня нет времени. А может попробовать перевязать? У меня уже есть опыт вязания, правда пальцы уже слушаются не так, как раньше. Нет, не успею. Не успею… Не успею…
Она сняла со спицы рядок петель и потянула за нить. Одна петля исчезла, следом другая.
- Не успею… - петли таяли друг за другом! Но вдруг процесс застопорился. Волокна нитей перепутались от времени, они как будто срослись, вросли друг в друга. Она тянула за нить, дёргала петли, злилась, плакала. Петли рвались. Она разрывала их, а не распускала. Она остановилась. Слёзы капали на истерзанные петли и испорченные нити.
- Что же я наделала? Нельзя перевязать этот плед. Теперь я это знаю.
Она связывала нити узлами и вязала дальше.
- А нуу, покажи нам свой плед! Ооо! Что же это такое? А здесь что? Даа… На выставку не возьмём! Позор! Нам в музей не нужно такое изделие!
- А я не хочу свой плед в музей.
- Все хотят! И ты хочешь!
- Я вяжу его для себя. Уже для себя… У меня нет времени вязать для музейной выставки.
- Ты эгоистка! Нужно вязать для выставки, для образца, чтобы радовать публику. Ты можешь обойтись и без пледа. Заснула и всё!
- Я не хочу так. Я хочу тепла и цвета. Хочу уюта!
- Вы посмотрите на неё! Она хочет… - комиссия по соответствию стандартам удалялась, возмущения слышались всё тише и тише.
- Хочу уютного цветного тепла. Уютного теплого цвета. Теплого цветного уюта. – Игра слов приносила ей удовольствие. Она улыбнулась и продолжила вязать.
Клубок снова пустился в пляс под ритм, задаваемый стальными спицами. Мягкие нити рисовали узоры, петли складывались в ряды, дни в года, годы в полотно жизни.
- Пусть так. Может узелки будут давить, а узор местами не соответствует схеме. Да и весь мой плед не идеален. И размер его странен. Пусть так. Свяжу, сколько успею. Ещё есть нити и, кажется, ещё есть время…
© Евгения Гусейнова
#авторскиерассказы