Снегурочка

Жара спала и бабушка ведет меня огородами к старым путям. Мне нравится прыгать с рельсы на рельсу, собирать васильки, слушать стрекот кузнечиков и вдыхать запах промасленных шпал, за день разогретых солнцем.
Мы идем в гости. В доме бабушкиных друзей шумно. Пахнет жареными семечками и пирожками. Я рассматриваю картину, висящую над столом. Глажу хозяйского кота, прыгнувшего мне на колени. Пью чай с кипяченым молоком и травами — необычный, но вкусный.
Возвращаемся в сумерках. Бабушка то и дело окликает меня. В темноте тропинку едва видно среди травы. Кажется, мы зря засиделись. Вечерняя прохлада забирается под сарафан, роса холодит ноги. Бабушка ворчит, что я — как тростинка и за месяц совсем не поправилась. Говорит, чтобы мама лучше меня кормила. Я вдруг вспоминаю, что завтра возвращаюсь домой и мы не увидимся до следующего лета.
Остановившись, жду бабушку, робко цепляюсь за ее шершавую сухую ладонь. Она сжимает мои пальцы, недовольно цокает.
— Не руки, а льдышки! А все потому, что не кушаешь ничего. Крови нет, моча не греет! — шутит она и смеется. Но я слышу в ее голосе тоску. Мне страшно увидеть ее слезы.
— Крови нет, моча не греет, ох-хо-хо, — бормочу я себе под нос так, чтобы она слышала. Бабушка тихонько пожимает в ответ мою руку.
* * *
Подруга молча смотрит в мои глаза, словно сомневаясь в том, что я сказала. Мне становится совсем неловко от ее любопытного взгляда. Я вздыхаю, качаю головой и чувствую, как щеки начинают гореть.
— У вас свадьба на носу, а вы даже не целовались еще? — ее брови ползут вверх.
— Давай не будем, а? — прошу я.
— Что ж. В пионерском расстоянии на свиданиях есть своя прелесть... А помнишь, как мы с тобой в лагере, в седьмом классе?.. — она умолкает и злорадно лыбится, когда я хватаю вилку со стола. Я смотрю на нее умоляюще. Отворачиваюсь к витринам с пирожным. Глаза щиплет: еще немного — и все волнения и тревоги последних дней хлынут по щекам.
Подруга ласково берет мои руки в свои.
— О-о-о, холодные какие! — и начинает растирать мои ладони, подсаживается ближе, согревает их дыханием. — Три дня до смерти! — констатирует она, обнимая и целуя меня в лоб.
* * *
Кровать кажется огромной. И мне неловко лежать на ней, на обозрении у всей комнаты. И зеркальный шкаф, и свет, широкой полосой падающий из коридора, и окно, занавешенное полупрозрачными шторами — все как будто смотрит в мою сторону.
Меня бьет дрожь, когда слышу, как в ванной стихает шум воды. Я так сильно терлась мочалкой, что кожу до сих пор покалывает. Хочется сбросить с себя одеяло, но я только сильнее кутаюсь в него.
Мой новоиспеченный муж проходит в комнату, закрывает дверь, опускает жалюзи. Скинув полотенце, прикрывающее бедра, вешает его на батарею. Ложится рядом со мной.
Сердечко колотится в груди, но я стараюсь дышать ровно. Приподнимаю край одеяла, приглашая его забраться ко мне. Он находит мои руки. Я виновато сжимаю их в кулачки.
— Холодные, — осипшим голосом шепчу я.
— Обними меня, — просит он, легко притягивая меня к себе. Мои пальцы осторожно касаются его спины, скользят вниз по гладкой, еще влажной коже. Я прижимаюсь лицом к его груди, вдыхаю любимый аромат цитрусов и кедровой хвои.
Нежные губы целуют мою шею, это ужасно приятно и непривычно, хочется увернуться от нестерпимо волнующих прикосновений... И все же мои руки смелеют, опережая мысли, торопятся навстречу новым ощущениям. И, наконец, становятся теплыми.
— Щекотно, — хихикаю я, не в силах сдержаться и смеюсь от переполняющего меня счастья.
— Холодные руки — горячее сердце, — отвечает он, склоняясь надо мной.
#СтарыйЗнакомый