К 22 июню

Гремит гроза над горестным июнем.
В огне пожарищ целая страна…
Прости, мой друг, но вряд ли потяну я
всю память, что в наследство нам дана.
Я только свой кусочек этой ноши,
что в миллионах теплится сердец,
храню как крест, который не заброшу.
Его как оберег мне передал отец…
В ту ночь везде действительно гремело…
от изобилья школьных выпускных.
Но в воскресенье горе прилетело
и всех, кто жил, ударило под дых.
И мой отец, в своем десятом классе
для всех девчонок лучший друг и брат,
уже к полудню на дорожной трассе
ловил попутку, мчась в военкомат.
- На фронт? Нет, парень, дело непростое.
Сначала поучись, и будет толк…
Так в Горьком батя мой постиг науку боя,
и под Москву- в артиллерийский полк!
Потом был Харьков, Киев, Умань, Яссы…
Ранение, контузия - не в счет.
И радовался одному, что дело ясно:
Победа скоро. Ну и он живет!
И жил еще потом, еще полвека.
Учил детей. Растил меня, сестру.
И с памятью такого человека
теперь и я живу как наяву.
…Но тут опять июнь приносит грозы,
и небо вкось пронизывает град…
Прости, отец, что снова льются слезы,
И кто-то вновь спешит в военкомат.