Вот бежишь ты за ним, обувь стерта, пятки в мозолях, на камнях спотыкаешься, падаешь, встаешь и снова бежишь.

А он? А он бежит от тебя. Ухмыляется, мол, догонишь и счастье будет. А ты, дура ведомая, уши развесив бежишь, и мечтаешь, как догонишь и не отпустишь никуда. И вдруг устаешь, останавливаешься, не потому что ноги в крови, а потому, что до тебя доходит, что придумала ты себе это "счастье", и не будет его. А он, возвращается, и обнимает, так, будто нужна, будто не ты за ним, а он за тобой бежал. А тут уже и не надо. Ноги болят сильнее, чем душа. Прости, говоришь ему, теперь травматолог мне нужней тебя. И уходишь... А за спиной шорох щебня и гравия. Оборачиваешься, а это он за тобой бежит пятки стирая.