Она была обычным мотыльком,

Летящим к свету
чьей-то тусклой лампы,
Сквозь тьму ночей,
сквозь страх остаться сном,
Сквозь серость будней,
осуждения,
штампы.
Она была сера,
как будний день,
Который повторялся ежечасно
И надоел,
нагнав тоску и лень...
Как будто жизнь её
была напрасной.
Свет тусклой лампы искажал черты,
Скрывал узоры на уставших крыльях.
Казалось,
в ней ни капли красоты.
Казалось это...
на разбитых жизнях...
Так, билась глупо,
бедным мотыльком
Об грязную поверхность тусклой лампы.
А утром с первым солнечных лучом
Увидел мир её,
как в свете рампы.
Все поняли -
души прекрасней нет...
Но и она внезапно осознала
Куда рвалась,
где настоящий свет...
Она нашла его,
Его
искала...
Юлиана Столбова