💝 Умирают романтики.

Чаще всего во сне.
Передозом наивности сломаны, искалечены,
на воняющей краденой похотью простыне,
выпуская из пальцев полтысячи неотвеченных…
На прокуренных кухнях, макая в вино вину,
на салфетках, исчёрканных строчками неуклюжими,
умирают романтики на полпути к окну,
задыхаясь стихами, глупыми и ненужными.
Кое-как подлатавшись, лицо посадив на клей,
умирают в метро, а другие потом, на улицах,
напоровшись с разгону на “деточка, повзрослей“
и, контрольным, добитые “ладно, жена волнуется“.
Обменяв на коньяк направление на аборт,
в коридорах пропахшей старухами поликлиники,
умирают романтики - лучшие, первый сорт.
И рождаются циники.
(© Copyright: Русудан Алмазова, 2016)