ℋ ☕ ♫ •°*”˜°•ღ 🎪 ....

Когда люди уходят из твоих долгих дней и ночей, разрывая совместное фото, остаются пустые стулья, на которых раньше они сидели, спали, ели, пили и жили. Человек был рядом, вот здесь, очень близко к твоей душе, а теперь его нет. А стульчик так и стоит на своем месте.
Потом придут новые люди. Но на этот стул уже никто не сядет, его никто не сможет занять. Возможно, самый храбрый и попытается, но он вскоре увидит надпись, выбитую на спинке стула: фамилия, ласковое прозвище и цифры паспорта…
Пустые стулья. Кладбище в сердце, где похоронены те, кого мы когда-то любили. Пустой уголок души. Называть можно как угодно. Но факт остается фактом – люди уходят, возвращаются снами, песнями, старыми фотографиями в телефоне. Иногда уходят по глупости, иногда — к чему-то лучшему, иногда — без оглядки, но мы их помним. Зачем мы храним в раненой, избитой «опытом» душе пустые стулья? Не лучше ли было кинуть этот несчастный стул в голову человеку, когда он уходил, прямо вслед? Подло. В того, кто посмел тебя оставить в тишине. Оставить одного плакать рядом с пустым стулом…
Так проходит много дней, в которых ты не живёшь…
Рада Михолап