Вновь пальцами лаская гриф гитары,

ты птицу счастья отпустил летать под дождик,
где губы шепчут - так себе художник,
а каблучки стучат по тротуару,..
Сроднившись с тонким грифом всей душой,
а дань отдать блатным..., блатным аккордам,
и взвиться в небо, чтоб побыть собой -
таким свободным и бесстрашно - гордым;
чтоб ощутить в полёте чистоту,
которую не видел ты доселе,
принять её, Бог даст, за красоту,
которая отныне в твоём теле...
И запоёт гитарная струна,
не высекая между пальцев пламя,
мелодия прольётся, но не драма,
сошедшая с большого бодуна...
За годом год все звуки в единении
с одной лишь мыслью, что покоя не даёт:
к чему ведёт нас света преломление
и кто сидит за пультом, кнопки жмёт;
а между тем, как облака, летят аккорды,
стучатся молоточками в висок,
и взгляд серьёзный, не по- детски гордый,
застыл на миг там, от беды на волосок...
И вот уже ты сам себе художник,
романтика течёт в твоей крови;
по тротуарам каблучки гоняют дождик,
который был предвестником любви......
© Copyright: Светлана Красильникова, 2018