Нет ничего страшнее, чем жить прошлым.

Я расскажу тебе как это, мой хороший.
Это как осень поздняя, нервная, злая
тянется цепкими пальцами к шее шарф затянуть потуже,
увы, выражений не выбирая...
Это когда в глицериновой глянцевой пустоте
некому позвонить и услышать простое «ты где?»
«что там с тобой происходит без шуток, где ты?»
это когда тебе не за кем на край света...
Нечем дышать и не с кем делить рассветы...
Завтрак в постель... фотокарточки, отпуска...
Время застыло астральной проекцией молота у виска.
Кто б научил нас вычеркивать и отпускать...
Это когда ноль пропущенных на мобильном,
или звонят, но не те и не так стабильно.
Это когда говоришь ему "мой любимый"
а у него о тебе ни одной строки...
Сердце кормить суррогатами не резонно.
Я бы сбежала и в Мельбурн и в Аризону,
только у боли ни вектора, ни сезона.
Море уходит обратно в свои пески,
так телефон разрывается от молчанья.
Сердце ломает мне ребра в одно касание.
Все, что нас мучает, мы выбираем сами.
Крутится жизни нещадное колесо.
На переправе от холода сводит пальцы...
Ты научил меня верить и оставаться,
но до тебя не допеться, не достучаться.
Я тебя очень. Забыли об этом..