Мы победили в отечественной войне не только силой оружия, мужеством солдат, героизмом тех, кто работал в тылу.

Ту войну выиграли вместе с солдатами поэты, писатели, композиторы.
Сколько прекрасных стихов было написано, сколько песен! Напомню, победный гимн «Вставай, страна огромная», от которого и сейчас замирает сердце и мурашки по коже, был написан буквально в первые дни войны. И это уже был шаг к Победе.
На фронте читали стихи Симонова и Суркова, многих других поэтов, пели «Бьётся в тесной печурке огонь», «Тёмная ночь», и другие военные фронтовые песни, которые поддерживали боевой дух, врачевали раны, согревали, вселяли надежду, давали надёжную уверенность в том, что дома ждут, верят, любят...
К чему я об этом?
Да к тому, что наша так называемая интеллигенция, которая сейчас кричит, что она против войны, за мир во всем мире и за все хорошее без всего плохого - она понятия не имеет на самом деле, что такое настоящая интеллигенция.
Поэт, писатель должен слышать свой народ, должен через сердце пропустить боль своего народа.
А вы слышали крики женщин в Горловке, Славянске, Луганске, Счастье?! А ведь это ваш! Русский! Народ! Если вы русские. Да ещё и претендуете называться российской интеллигенцией.
Сейчас армия выполняет сложнейшую задачу... А вы плюете им в спины. Плюете в спины тем, кто защищает вашу страну от взращенного на украинской земле нацизма! От тех, кто не жалел ни стариков, ни женщин, ни детей. От тех кто в открытую издевался над нами и БЫЛ УВЕРЕН, ЧТО ТАК БУДЕТ ВСЕГДА! Кто в открытую говорил о войне с Россией, кто русофобию довёл до степени полного озверения!
Вы не русские, господа... И вы не интеллигенция.
Вы банальные предатели, которые за тридцать европейских сребренников продали и предали родину, которая вас взрастила и выкормила.
Я видела русских людей, которым по настоящему было стыдно... Стыдно за то, что там, в шахтёрском городке, опять разорванные тела на остановке автобуса.... Стыдно за то, что в бедном маленьком посёлке посреди степей украинская авиация разнесла в хлам несколько улиц, люди метались, как в аду, среди пламени и дыма, кричали, плакали, собирали то, что пять минут назад было матерью, сыном, женой... им было стыдно, что Россия не спасает этих людей. Не становится нерушимым заслоном. Не приходит.
И в те дни тайным дорожками, минуя таможни и блокпосты, поодиночке и группами, на Донбасс стали пробираться настоящие русские люди. Те русские, которым было стыдно за бессилие и невозможность помочь.... Они стоят у меня перед глазами... Они навсегда в моем сердце и памяти...
Дима из Сибири, только что отслуживший паренёк, по виду совсем ребёнок... Спрашиваю его: как же тебя мама отпустила? А он отвечает: а мама не знает... И улыбается широко.
Юра, богатырь, красавец, косая сажень в плечах.. А дома остались четверо детей и жена, беременная пятым...
Таня из Севастополя, воробушек, худенькая, маленькая, инструктор по туризму... Три года была на Донбассе, как медик...
Мне особенно запомнился один человек из Москвы, не помню даже имени, но у него были такие глаза, что забыть их просто невозможно... Вот такие русские глаза, из которых льётся свет... Он очень просто объяснил, зачем он едет на Донбасс: а как же я своим детям в глаза буду смотреть?
Я бесконечно преклоняюсь перед этими людьми... Русскими людьми, которым было стыдно...
Виктория МОЖАЕВА (хут. Можаевка Тарасовского района Ростовской области) https://www.rospisatel.ru/mozshajeva-ukr.html