Лес, точно терем расписной,

Лиловый, золотой, багряный,
Весёлой, пестрою стеной
Стоит над светлою поляной.
Берёзы желтою резьбой
Блестят в лазури голубой,
Как вышки, ёлочки темнеют,
А между кленами синеют
То там, то здесь в листве сквозной
Просветы в небо, что оконца.
Лес пахнет дубом и сосной,
За лето высох он от солнца,
И Осень тихою вдовой
Вступает в пёстрый терем свой…
***
Иван Бунин