Когда В ИЗБЕ ТОПИЛИ ПЕЧЬ ДРОВАМИ..

Бывает.. возвращаюсь в те года..
Село родное, окружённое лесами,
Вдали видны бурёнушек стада,
В полях с растущими цветами..
Плели венки по ходу, с речки,
Цветок к цветку срывая от земли..
Поодаль конь стоит с уздечкой
И щиплет луговые ковыли..
Мы шли гурьбой, ватагой - босиком,
По пыльной и извилистой дороге..
И смех свой заедали огурцом
С колхозной грядки..уносили ноги..
Какие песни пели вечерами,
И был в цене народный гармонист..
Он растянув меха, играл басами
И взгляд его так весел и лучист..
А как иначе.. Первый на деревне
В цене, почёте был у каждого двора..
А переливистые звуки так душевны,
Незабываемы такие вечера..
Мой дед играл..
на маленькой гармошке,
Приплясывал хромая и шутил -
"Ну что же бабоньки притихли,
Неужто я уже не мил ? "
Землячек смех в ответ раздался,
И проходя -" Да ладно дед.."
" Каким ты был , таким остался..."
А было ему восемьдесят лет...
Бывает.. возвращаюсь в те года-
Село родное, окружённое лесами..
Мы не забудем это никогда,
Когда в избе топили печь дровами...
©©Любовь Еськина