Все листья на аллеях поржавели.
Дождь повернул за угол и исчез.
C зонтом танцует ветер полонез.
А птицы где? Неужто улетели?..
Закат взволновано малиновым дрожит.
Морозов, видно, осень, так боится.
И обстоятельствам придётся подчиниться,
А в сердце боли снова профицит.
Прижмись к моим обветренным губам
Простою рифмой! Сложности к чему?
Я не люблю... но ем сейчас хурму.
Хочешь, поделим плод напополам?
Считай, полгода - тьма. Полжизни в минус.
Мир вне письма уродлив, как экзема.
Не быть как все - воистину проблема,
Которой часто подставляю спину.
Болеть неизлечимостью словами
В стихах, что сыпят с краешка небес...
Нас за грехи так искушает бес,
Или создатель в лоб обнял губами?
Непоправимо далеко твои ладони.
Я задыхаюсь в чувствах прошлых строк.
Всегда обидно то, что одинок.
Вдвойне печаль, где фальшь пускает корни.
Следы по тишине уходят вдаль...
Ты всё поймешь, опроверженья в яме.
Мы невзначай скучаем вдруг по маме,
Зачем-то вспоминая её шаль.
Когда в душе молчишь, молчу в ответ.
Шагам от точки по прямой навстречу
Я обязательно дорогу обеспечу.
Даже когда меня на свете нет.
© Copyright: Андрей Бандурин 1, 2024
Я осень, как и ты, люблю за краски
И грусть, что зажимает хрипом связки,
Напомнив обо мне, о настоящей.
В моменты растворения с природой
Из памяти сбегают все проблемы.
Тогда дарю душе родные темы,
Заполнив её чувственность свободой.
Так вольно с ветром хрупкому листочку...
К вчерашним обстоятельствам ревнуя,
Ищу твоих признаний поцелуи
По-прежнему на каждой новой строчке.
Но скупо всё. А правда жизни режет
Всё нашу кинопленку. Кадр за кадром...
Как думаешь? Морозу осень рада?
А, может, солнце ждёт, что светит реже?..
Полгода тьмы меня бы погубили.
Как в беспросвет ещё ты что-то пишешь?
Я чувствую, как где-то рядом дышишь,
Бессилием в меня вдыхая силы.
Впишу в стихи, как и в молчанье правду.
Ты чувствуешь меня. А как - не знаю.
Твои исчезновенья отмечаю,
Как выбор, где тебе так было надо.
И, может быть, страшась потерь грядущих,
Я шаг не тороплю, топчась на месте.
Но в данный час я счастлива - мы вмете!
Дай, бог, на век, что нам ещё отпущен.
© Copyright: Бринг Бай Зе Винд, 2024.
Спасибо..