Комментарии
- 4 июн 2022 13:13Мамы никогда не оставляют нас. И с неба берегут.
- 4 июн 2022 13:17Николай Огарев
«А. А. Тучкову»
Я знаю, друг, что значит слово мать,
Я знаю - в нем есть мир любви чудесный,
Я знаю - мать прискорбно потерять
И сиротой докончить путь безвестный.
Я матери лишился с детских лет,
И нет ее в моем воспоминанье,
Но сколько раз, забыв земной наш свет,
Носился к ней я в пламенном желанье!
И знаешь, друг, душе в ее скорбях
Есть тайное, святое утешенье
Знать, что душа родная в небесах
Ее хранит и в горе и в смятенье.
И вот, когда вечернею порой
Ты взглянешь вдруг на небо голубое -
Подумаешь: вот матери родной
С любовью тень несется надо мною.
И вот, когда толпу людей пустых
Вдруг оскорбил в порыве благородном
Ты правды чистой голосом свободным,-
Тебе не страшны будут козни их:
Ведь на тебя из горнего селенья
Взирает мать с улыбкой одобренья. - 4 июн 2022 20:08меня мой ребёнок не любит, мы потеряли друг друга навсегда, смысл жизни ушёл....
- 4 июн 2022 22:57Спасибо. Моя мама видится мне без цветов, буднично, как всегда, и надежно.
- 4 июн 2022 23:15И сладко. Мать с понятием любви неразделимы.
- 5 июн 2022 07:19Мама, свет мой, моя печальница, о любви своей не скорбя, обо мне не устала маяться и душой гореть, как свеча.За меня бы пошла на многое, заслонила б от бед собой, если б только могла, дорогою расстелилась бы зоревой. В знойный день стала б гибкой твою, чтобы тень надо мной была, если б стать я могла счастливою, все бы счастье свое отдала. От тревог обо мне, головушка, стала снега давно белей. Ясноокое мое солнышко, мой единственный соловей. Лишь любовь твоя негасимая, может все понять и простить. Чем же мне отплатить, родимая??? За все то, без чего не жить...
️
Для того чтобы оставить комментарий, войдите или зарегистрируйтесь
"Тихий Дворик"
:Наталья Погромская
Про девочку, которая полюбила свою маму, когда нарисовала ее.
И нам дали задание: сделать наброски людей. Простые карандашные наброски, это нетрудно. Наташа ничего не делала неделю, как обычно, - а завтра надо было уже показывать работы. Наташа с мамой была в саду, в воскресенье.
Там они отчаянно ссорились, мама кричала, Наташа тоже кричала, потом копали грядки под картошку... Сад в те годы кормил. И выходные счастливые обладатели сада проводили в трудах на лоне природы.
Мама прилегла на старенький диван, задремала. Наташа взяла карандаш... Я потом видела эти наброски, - очень талантливая была девочка. Очень одаренная. С поразительной точностью простым карандашом она рисовала спящую уставшую женщину.
И вот пока рисовала с натуры, поняла. И ощутила любовь. По-настоящему увидела набрякшие вены на руках, сложенных на груди. Крайнюю утомленность всего тела. Старый заплатанный халатик, его в саду донашивали из экономии. На ногах варикоз. Морщинки у рта, еще не очень заметные, уголки губ опущены печально. И глаза, глаза закрыты на уставшем лице...
Это спала постаревшая девочка, такая же, как Наташа. Только утомленная тяготами жизни и непрестанной работой, постаревшая под грузом времени и забот.
И сон был похож на другое, на то, что не хочется называть. Когда тоже глаза закрыты, а тело безвольно лежит, как снятая одежда...
Наташа рисовала и плакала. Она поняла. И наша добрая учительница тихо сказала, глядя на наброски: "это гениально!".
Наташа поняла свою маму, когда увидела ее. И поняла быстротечность жизни. Сегодня ты еще юная девочка-бунтарка с мечтами и нежной прелестью молодости. А потом ты неизбежно меняешься под тяжестью жизни и времени... И близкие меняются. Мы просто не замечаем это особо. И они кажутся нам вечными, как статуи в парке. Но это не так.
Мама проснулась. Наташа не показала ей наброски, - они были слишком честными и печальными. Просто обняла маму, прилегла рядом и плакала тихонько. А мама гладила Наташу по роскошным длинным волосам и говорила тихонько, как маленькой: "ну что ты, моя крошка? Не плачь, моя девочка. Я люблю тебя, я же твоя мама!"...
Иногда надо просто всмотреться в близкого человека. И понять. И ощутить грозное течение реки времени, которая все уносит с собой. И нас унесет когда-то. И тех, кого мы любим. И на память останутся только наброски, легкие тени воспоминаний о земной жизни. Может, по ним мы и узнаем своих...
Анна Кирьянова