На веранде — солнце и пахнет мёдом.

Соловей за окном льёт песню в небо.
А где-то города пусть год за годом
сверкают во всю ширь немытым телом.
А где-то ходят люди по проспектам.
Шаги их не слышны в тревожном шуме.
Лежу я на веранде в светлой думе.
Да, город — это липкая конфета.
Не каждый отдерёт её от пяток.
Не каждый отряхнёт с усталых плеч
прожжённый городской псевдопорядок.
Не каждый постарается сберечь
в заглохшем сердце свой природный голос.
А я — вне города. Мне чудится порой,
что я не здесь совсем, и вовсе не такой.
Но я бы не хотел, чтоб даже волос
с моей нечёсаной, упрямой головы
валялся среди серых, тусклых зданий.
Я здесь, в переплетеньи ярких граней.
Здесь многие вопросы решены.