Первый снег
Ах, кто не любит первый снег
В замёрзших руслах тихих рек,
В полях, в селеньях и в бору,
Слегка гудящем на ветру!
В деревне празднуют дожинки,
И на гармонь летят снежинки.
И весь в светящемся снегу,
Лось замирает на бегу
На отдалённом берегу.
Зачем ты держишь кнут в ладони?
Легко в упряжке скачут кони,
И по дорогам меж полей,
Как стаи белых голубей,
Взлетает снег из-под саней...
Ах, кто не любит первый снег
В замёрзших руслах тихих рек,
В полях, в селеньях и в бору,
Слегка гудящем на ветру!
Николай Рубцов
1955

па беларуску́ стихи - это ви́рши🤳

я так понимаю🤔 это лично-творческая✍️ рубрика или можно всего "Евгения Онегина" накропа́ть?!))🤭

Осень. Сказочный чертог,
Всем открытый для обзора.
Просеки лесных дорог,
Заглядевшихся в озера.
Как на выставке картин:
Залы, залы, залы, залы
Вязов, ясеней, осин
В позолоте небывалой.
Липы обруч золотой —
Как венец на новобрачной.
Лик березы — под фатой
Подвенечной и прозрачной.
Погребенная земля
Под листвой в канавах, ямах.
В желтых кленах флигеля,
Словно в золоченых рамах.
Где деревья в сентябре
На заре стоят попарно,
И закат на их коре
Оставляет след янтарный.
Где нельзя ступить в овраг,
Чтоб не стало всем известно:
Так бушует, что ни шаг,
Под ногами лист древесный.
Где звучит в конце аллей
Эхо у крутого спуска
И зари вишневый клей
Застывает в виде сгустка.
Осень. Древний уголок
Старых книг, одежд, оружья,
Где сокровищ каталог
Перелистывает стужа.
Борис Пастернак

Смели ветра осеннюю одежду,
И раскурились сонные дома.
Есть станция такая в жизни «Между»,
Где на душе не осень, не зима.
Невыносимо тяжко ожиданье,
А снег с дождём идут наперебой.
И каждый день, как новое свиданье –
Как главное свидание – с собой...
И мчатся туч стальные эшелоны,
Морозный ветер остудил закат,
Всё чудится, как будто тихо стонет
В предзимней хляби раненый солдат.
Наверно так становятся святыми,
Рождённые мальчишками простыми,
Пройдя и тьму, и сотни тысяч бед.
И каждое вымаливая имя,
В душе моей покоя нет и нет...
Пройдут года, бои, но будет долго
Стоять над миром этот тихий стон,
И вздрагивать земля из-под обломков
И матери ночами у окон...
Лейли Забавина

На что мы тратим жизнь?
На мелочные ссоры,
На глупые слова, пустые разговоры,
На суету обид, на злобу - вновь и вновь.
На что мы тратим жизнь...
А надо б на любовь...
Сжигаем жизнь дотла всё на пустое что-то -
На нудные дела, ненужные заботы...
В угоду обществу придумываем маски...
На что мы тратим жизнь!
А надо бы на ласки...
Мы распыляем жизнь на сумрачную скуку,
На "имидж" и "престиж", ненужную науку,
На ложь и хвастовство, на дармовую службу.
На что мы тратим жизнь?...
А нужно бы на дружбу...
Куда-то всё спешим, чего-то добываем.
Чего-то ищем все - а более теряем;
Всё копим - золото, тряпьё и серебро...
На что мы тратим жизнь!
А надо б на добро...
Волнуемся, кричим, по пустякам страдаем;
С серьёзностью смешной вещички выбираем.
Но сколько не гадай - всё выберешь не ту.
На что мы тратим жизнь...
А надо б на мечту...
Боимся радости, боимся верить в сказки,
Боимся и мечты, и нежности, и ласки;
Боимся полюбить, чтоб после не тужить...
На что мы тратим жизнь?!
А надо просто жить!

Moй мaльчик выpacтeт кoгдa-тo...
Зaкoны жизни. И eщe...
Кoмy- тo cтaнeт, кaк нaгpaдa,
Myжcкoe cильнoe плeчo.
И бyдyт вдaль мaнить дopoги.
Paccвeты бyдyт, пoeздa...
Зaкpoeт бeды и тpeвoги
Myжcкaя кpeпкaя pyкa.
Бyдyт coмнeния, пoбeды...
И мяч ocтaвит cвoй в yглy.
A мoжeт быть, coвceм yeдeт,
B чyжyю oт мeня cтpaнy.
Ocтaвив мнe cвoи игpyшки,
Тeтpaдки, шкoльныe aльбoмы.
Я знaю. Этo в жизни нyжнo.
Дeтeй пpeдмeты xpaнить дoмa.
Moй мaльчик выpacтeт кoгдa- тo...
Пoкинeт дoм oн cвoй poднoй...
К гpyди eгo я пpижимaю...
Hy a пoкa, oн тoлькo Moй!

Ты шорох слов, и платья шелест,
Разлук закат, и встреч заря,
Ты мне полынь и сладкий вереск,
До вдоха-выдоха моя.
Ты шёлк волос, нейлона стройность,
Вниманье глаз, улыбки плен,
Ты мне рябиновая совесть
Моим ветрам шальным взамен.
Ты шум воды и кружев томность,
Ты влажный взгляд и губ призыв,
Ты мне берёзовая скромность
И дерзновенный страсти взрыв.
Ты шарм духов и шпилек цокот,
Соблазн в изящности храня,
Ты гибкость льна под моря рокот,
До трепета ресниц моя.
Дубинин Владимир.

ЖЕНЩИНА - ОМУТ
И обвивала рук её лоза.
Вином своим отчаянно пьянила,
Собой, как пламенный мираж манила,
Со страстью уносила в небеса.
Из поцелуев ожерелье принимала,
Так жадно ближе к телу прижимала.
В истоме знойной расплывались лица
И плоть мечтала воедино слиться.
Она была неведомый напиток -
Волны солёной сладостный избыток.
Спасеньем. Светом в море маяка,
Так далека и всё - таки близка.
Она, как - будто сказочная птица,
Сгорала, чтобы снова возродиться,
Пасть в наслаждении закрыв глаза
И улететь в озёра - небеса.
Её изыск - глаза в ночи сапфиры,
Таких уж нет со времени ампира.
Вся суть её пьян'а. Любви полна.
В ней - океан, а не глоток вина.
Отведав раз, не сможешь ей напиться.
И в голове такая колесница,
Она одна из тысячи причин, -
Что ты погиб! Как всякий из мужчин!
Она царит, как божество над демоном
И неподвластна никакому времени.
Смел'а, обворожительно - застенчива.
Зовущий омут,
Имя её - ЖЕНЩИНА!
©Эльвира Рейна Цепляева