Каблуки стучат по дощатому полу, а сердце — по новой жизни, что начинается с вальса.

1-я средняя школа. Экзамены позади, последний звонок отзвенел, и вот он — выпускной вечер 8-х классов. Ещё не взрослые, но уже не дети. Девочки в школьной форме и белых фартуках стараются не сбиться с шагов, не наступить друг другу на ноги. Где-то в углу — мальчишки притихли, разглядывают одноклассниц совсем другими глазами. А педагог — как дирижёр этой трогательной сцены — держит руку и подсказывает движение.
Это не бал с оркестром и свечами. Это зал школы, где пахнет воском для полов, а окна ещё хранят закат. Но именно здесь формировалась душа. И не важно, сколько лет пройдёт — каждый из них запомнит этот вальс, эту руку, эту форму, этот свет. Потому что тогда всё было впереди. И было по-настоящему.