Должно быть, вовсе не болел, И не был жизнью покалечен, Как уголёк в костре не тлел. Не знал, наверно, адской боли И мук израненной души, Что рвётся из груди на волю, Сжимая сердце, как тиски. Когда бегут кипящей лавой Внутри багровые ручьи, А по щекам струятся слёзы, Как воск расплавленной свечи. Когда, пронзая диким стоном, Наружу рвётся волчий вой, Но застывает в горле комом, Терзая плоть своей тоской. Теченье времени не лечит, Оно даёт душе остыть. Мы, просто, привыкаем к боли, И продолжаем дальше жить... Елена Бычкова
Յ∂ℯ☾ѣ ß☾è ০ TℯϬℯ....
Кто говорит, что время лечит,
Должно быть, вовсе не болел,
И не был жизнью покалечен,
Как уголёк в костре не тлел.
Не знал, наверно, адской боли
И мук израненной души,
Что рвётся из груди на волю,
Сжимая сердце, как тиски.
Когда бегут кипящей лавой
Внутри багровые ручьи,
А по щекам струятся слёзы,
Как воск расплавленной свечи.
Когда, пронзая диким стоном,
Наружу рвётся волчий вой,
Но застывает в горле комом,
Терзая плоть своей тоской.
Теченье времени не лечит,
Оно даёт душе остыть.
Мы, просто, привыкаем к боли,
И продолжаем дальше жить...
Елена Бычкова