А я скажу о картине художника Шилова , впервые увидела в журнале ""Огонёк "" , Сочная красота , она радует , а так передать красоту души и нежности , не многим удаётся . Такие наши мамы и бабушки .
Поэма о матери — стих этот я бы назвала, И Бог, помоги мне такие слова подобрать, Чтоб каждая мать в этих строчках себя узнавала И за материнство смогла Богу славу воздать.
Какая она? Да, наверное, слабая всё же. Так хочется ей, чтобы кто-то её поддержал. Но, если в беде её дети, она не похожа На тех, малодушных, кто с поля сраженья бежал.
Она будет биться, стучаться в различные двери, Локтями, слезами, молитвой дорогу пробьёт, И если противники люты, как дикие звери, То без колебанья за чадо на плаху пойдёт.
Да, это она на коленях стоит у постели, Когда на опасных дорогах запуталась дочь. Стучатся в окно, неуютно, порывы метели, А в небо стучатся молитвы которую ночь.
Да, это она у кроватки любимой малютки, Врачи и лекарства уже не помогут ему. Мать держит ладошку ребёнка которые сутки, Слезами в душе растворяя вопрос «почему?»
Да, это она. Мать была молодой и красивой… Ласкала детей и шептала: «Мой крошка родной». И счастье детей её делало в жизни счастливой, От горя детей прежде времени стала седой.
Да, это она будет верить в спасение сына, Когда разуверятся близкие в нём и друзья. Забота о нём, далеко не простая рутина, Но знает и верит, что молится Богу не зря.
И не потому-ли мы слышали неоднократно, Как каялись грешники у материнских могил… Уходит, усталая мать, в путь земли безвозвратно, А плод материнских молитв полон веры и сил.
Да, это она и варила, и шила, и мыла, Последней ложилась, и первая вновь на ногах. И дети не знали, как в эти часы в доме стыло, Как недосыпание болью стучало в висках.
Не знали они…Ох, как многое дети не знают, О том,что в себе материнская носит любовь Поэтому мало своих матерей понимают, Поэтому и огорчают они их всё вновь
А годы летят и сегодня за внуков тревога: Какие огни на дорогах за правду сочтут? Полюбят ли в жизни, всем сердцем своим, они Бога?- И эту тривогу на небо молитвы несут.
Не нужен ей памятник, славы она не желает, Вот только немножко внимания, было б под стать… …Так хочется верить, что кто-то, читая, узнает Свою в этих строчках, забытую, может быть, мать.
Автора не знаю, но в оригинале так: Я СВЯЖУ ТЕБЕ ЖИЗНЬ ИЗ ПУШИСТЫХ МОХЕРОВЫХ НИТОК. Я СВЯЖУ ТЕБЕ ЖИЗНЬ НЕ СОЛГУ НЕ ЕДИНОЙ ПЕТЛИ. Я СВЯЖУ ТЕБЕ ЖИЗНЬ, ГДЕ УЗОРОМ ПО ПОЛЮ МОЛИТВЫ, ПОЖЕЛАНИЯ СЧАСТЬЯ В ЛУЧАХ МАТЕРИНСКОЙ ЛЮБВИ! Я СВЯЖУ ТЕБЕ ЖИЗНЬ ИЗ ВЕСЕЛОЙ МЕЛАНЖЕВОЙ ПРЯЖИ, Я СВЯЖУ ТЕБЕ ЖИЗНЬ И ПОТОМ ОТ ДУШИ ПОДАРЮ ГДЕ Я НИТКИ БЕРУ? НИКОМУ НИКОГДА НЕ ПРИЗНАЮСЬ, ЧТОБ СВЯЗАТЬ ТЕБЕ ЖИЗНЬ, Я ТАЙКОМ РАСПУСКАЮ СВОЮ!!!
Нет счастливей нас, чья мать жива.
Именем моих погибших братьев
Вдумайтесь, молю, в мои слова.
Как бы ни манил вас бег событий,
Как ни влек бы в свой водоворот,
Пуще глаза маму берегите,
От обид, от тягот и забот.
Боль за сыновей, подобно мелу,
Выбелит ей косы до бела.
Если даже сердце очерствело,
Дайте маме капельку тепла.
Если сердцем стали вы суровы,
Будьте, дети, ласковее с ней.
Берегите мать от злого слова.
Знайте: дети ранят всех больней!
Если ваши матери устали,
Добрый отдых вы им дать должны.
Берегите их от черных шалей,
Берегите женщин от войны!
Мать умрет, и не изгладить шрамы,
Мать умрет, и боли не унять.
Заклинаю: берегите маму,
Дети мира, берегите мать!
Поэма о матери — стих этот я бы назвала,
И Бог, помоги мне такие слова подобрать,
Чтоб каждая мать в этих строчках себя узнавала
И за материнство смогла Богу славу воздать.
Какая она? Да, наверное, слабая всё же.
Так хочется ей, чтобы кто-то её поддержал.
Но, если в беде её дети, она не похожа
На тех, малодушных, кто с поля сраженья бежал.
Она будет биться, стучаться в различные двери,
Локтями, слезами, молитвой дорогу пробьёт,
И если противники люты, как дикие звери,
То без колебанья за чадо на плаху пойдёт.
Да, это она на коленях стоит у постели,
Когда на опасных дорогах запуталась дочь.
Стучатся в окно, неуютно, порывы метели,
А в небо стучатся молитвы которую ночь.
Да, это она у кроватки любимой малютки,
Врачи и лекарства уже не помогут ему.
Мать держит ладошку ребёнка которые сутки,
Слезами в душе растворяя вопрос «почему?»
Да, это она. Мать была молодой и красивой…
Ласкала детей и шептала: «Мой крошка родной».
И счастье детей её делало в жизни счастливой,
От горя детей прежде времени стала седой.
Да, это она будет верить в спасение сына,
Когда разуверятся близкие в нём и друзья.
Забота о нём, далеко не простая рутина,
Но знает и верит, что молится Богу не зря.
И не потому-ли мы слышали неоднократно,
Как каялись грешники у материнских могил…
Уходит, усталая мать, в путь земли безвозвратно,
А плод материнских молитв полон веры и сил.
Да, это она и варила, и шила, и мыла,
Последней ложилась, и первая вновь на ногах.
И дети не знали, как в эти часы в доме стыло,
Как недосыпание болью стучало в висках.
Не знали они…Ох, как многое дети не знают,
О том,что в себе материнская носит любовь
Поэтому мало своих матерей понимают,
Поэтому и огорчают они их всё вновь
А годы летят и сегодня за внуков тревога:
Какие огни на дорогах за правду сочтут?
Полюбят ли в жизни, всем сердцем своим, они Бога?-
И эту тривогу на небо молитвы несут.
Не нужен ей памятник, славы она не желает,
Вот только немножко внимания, было б под стать…
…Так хочется верить, что кто-то, читая, узнает
Свою в этих строчках, забытую, может быть, мать.
Анна Вельк
Я СВЯЖУ ТЕБЕ ЖИЗНЬ
ИЗ ПУШИСТЫХ МОХЕРОВЫХ НИТОК.
Я СВЯЖУ ТЕБЕ ЖИЗНЬ
НЕ СОЛГУ НЕ ЕДИНОЙ ПЕТЛИ.
Я СВЯЖУ ТЕБЕ ЖИЗНЬ,
ГДЕ УЗОРОМ ПО ПОЛЮ МОЛИТВЫ,
ПОЖЕЛАНИЯ СЧАСТЬЯ
В ЛУЧАХ МАТЕРИНСКОЙ ЛЮБВИ!
Я СВЯЖУ ТЕБЕ ЖИЗНЬ
ИЗ ВЕСЕЛОЙ МЕЛАНЖЕВОЙ ПРЯЖИ,
Я СВЯЖУ ТЕБЕ ЖИЗНЬ
И ПОТОМ ОТ ДУШИ ПОДАРЮ
ГДЕ Я НИТКИ БЕРУ?
НИКОМУ НИКОГДА НЕ ПРИЗНАЮСЬ,
ЧТОБ СВЯЗАТЬ ТЕБЕ ЖИЗНЬ,
Я ТАЙКОМ РАСПУСКАЮ СВОЮ!!!
Девчину пытает казак у плетня:
"Когда ж ты, Оксана, полюбишь меня?
Я саблей добуду для крали своей
И светлых цехинов, и звонких рублей!"
Девчина в ответ, заплетая косу:
"Про то мне ворожка гадала в лесу.
Пророчит она: мне полюбится тот,
Кто матери сердце мне в дар принесет.
Не надо цехинов, не надо рублей,
Дай сердце мне матери старой твоей.
Я пепел его настою на хмелю,
Настоя напьюсь - и тебя полюблю!"
Казак с того дня замолчал, захмурел,
Борща не хлебал, саламаты не ел.
Клинком разрубил он у матери грудь
И с ношей заветной отправился в путь:
Он сердце ее на цветном рушнике
Коханой приносит в косматой руке.
В пути у него помутилось в глазах,
Всходя на крылечко, споткнулся казак.
И матери сердце, упав на порог,
Спросило его: "Не ушибся, сынок?"