– Это – война, война, – говорит она.

Он ей: беда, что крышу не подлатали.
– Если убьют, ну как я тогда одна
с тремя голодными ртами?
Это – война... Он слизывает слезу
с её щеки. – Да всё это – бабьи страхи.
Я тебе шубу – веришь мне? – привезу
круче, чем у Натахи.
Влипла в него всем телом и, обхватив
намертво, прикрывает с тыла.
Грузный подсолнух, чёрный, как негатив
утреннего светила,
медленно поворачивает башку,
шеей треща над ними.
Он говорит ей: к первому жди снежку.
Не пустым приду, пацанов поднимем,
цацек всяких куплю тебе до хрена.
Вон гудят уже... Отопри ворота.
В куртку вцепилась. – Это война, война!...
– Это – работа.
© Ирина Евса