...

да, ладно, солнце, всё не приставай,попробуй разобрать небесный почерк...
и будет тебе - соль и каравай,и выберешь - любого среди прочих...
скорее абонент, чем претендент,из тех кому латентно сносит башню...
"Миледи, не желаете абсент?"...а глянешь в чашку - бац!..кефир вчерашний...
сидишь одна, ужасный моветон,среди пустых кастрюль и сковородок...
припомнишь: хрипловатый баритон,но, чёрт возьми!..безвольный подбородок...
какая там поэтика частиц,столкнувшихся в давно знакомом блюде?..
прости, но откровенность не в чести,не путай с раздеванием на людях...
ты слышишь лифт застрял на этаже?..чужие сквозняки гуляют в доме...
и молнии, уснувшие в душе,должны смешную искру той соломе,
что выстелит - и площадь, и помост,прощая до конца созревший колос...
один в один: глаза, причёска, рост,но разве у немых бывает голос?..
...зазубрены бумажные края-надежды, что идёт вперёд и мимо...
и вновь местоимение "моя"-не сыщет места в имени любимом...
...и редкостный - по времени - покой...страницы затянуло льдистой тиной...
и есть - февраль, и строчки под рукой -снежками, а хотелось - тёплой глиной...
Татьяна Пешкова