,,...
С МАЛЕНЬКОЙ СМЕРТЬЮ ВСТРЕЧА...,,
28 января — день памяти Иосифа Бродского.
В этот день в 1996 году скончался поэт, драматург, переводчик, Нобелевский лауреат.
Уже после третьего этажа.
И приходит в голову,
Что в один прекрасный день
С ним - с этим сердцем -
Приключится какая-нибудь нелепость...ИОСИФ БРОДСКИЙ
************
И осенью и летом не умру,
не всколыхнется зимняя простынка,
взгляни, любовь, как в розовом углу
горит меж мной и жизнью паутинка....
ИОСИФ БРОДСКИЙ 1961
***
ЛЕВ ЛОСЕВ : "Вечером в субботу 27 января 1996 года он набил свой видавший виды портфель рукописями и книгами, чтобы завтра взять с собой в Саут-Хедли. В понедельник начинался весенний семестр. Пожелав жене спокойной ночи, он сказал, что ему нужно еще поработать, и поднялся к себе в кабинет. Там она и обнаружила его утром – на полу. Он был полностью одет. На письменном столе рядом с очками лежала раскрытая книга – двуязычное издание греческих эпиграмм. В вестернах, любимых им за «мгновенную справедливость», о такой смерти говорят одобрительно: «Не died with his boots on» («Умер в сапогах»). Сердце, по мнению медиков, остановилось внезапно.".
"Иосиф Бродский
опыт литературной биографии."
***********
В ночь на 28 января 1996 года Иосиф Бродский скончался в своём рабочем кабинете....Долгое время не могли решить вопрос о том, где захоронить останки поэта. В итоге выбор пал на второй любимый после Петербурга город поэта – Венецию. 21 июня 1997 года Иосиф Бродский был похоронен на кладбище Сан-Микеле в Венеции.
"Иосиф Бродский
опыт литературной биографии."
***********
В ночь на 28 января 1996 года Иосиф Бродский скончался в своём рабочем кабинете....Долгое время не могли решить вопрос о том, где захоронить останки поэта. В итоге выбор пал на второй любимый после Петербурга город поэта – Венецию. 21 июня 1997 года Иосиф Бродский был похоронен на кладбище Сан-Микеле в Венеции.
Всю свою жизнь, с самых юных лет, поэт прожил под дамокловым мечом, в ожидании смерти, которая могла положить конец его существованию в любой момент. У Бродского была стенокардия – болезнь сердца, не позволявшая ему расслабляться и наслаждаться жизнью, как всем здоровым молодым людям его возраста. Возможность близкой смерти заставляла его постоянно думать о том, как жить, оценивать каждый поступок не так, как это делают существа, чувствующие себя бессмертными.
Прощайте! пусть ветер свистит, свистит.
Больше ему уж не зваться злым.
Пускай Грядущее здесь грустит:
как ни вертись, но не стать Былым.
Пусть Кант-постовой засвистит в свисток,
а в Веймаре пусть Фейербах ревет:
"Прекрасных видений живой поток
щелчок выключателя не прервет!"
Возможно, так. А возможно, нет.
Во всяком случае (ветер стих),
как только Старушка погасит свет,
я знаю точно: не станет их.
Пусть жизнь продолжает, узрев в дупле
улитку, в охотничий рог трубить,
когда НА СКРОМНОМ СВОЁМ КОРАБЛЕ
я, как сказал перед смертью Рабле,
ОТПРАВЛЮСЬ в "Великое Может Быть"... ИОСИФ БРОДСКИЙ
Прощайте! пусть ветер свистит, свистит.
Больше ему уж не зваться злым.
Пускай Грядущее здесь грустит:
как ни вертись, но не стать Былым.
Пусть Кант-постовой засвистит в свисток,
а в Веймаре пусть Фейербах ревет:
"Прекрасных видений живой поток
щелчок выключателя не прервет!"
Возможно, так. А возможно, нет.
Во всяком случае (ветер стих),
как только Старушка погасит свет,
я знаю точно: не станет их.
Пусть жизнь продолжает, узрев в дупле
улитку, в охотничий рог трубить,
когда НА СКРОМНОМ СВОЁМ КОРАБЛЕ
я, как сказал перед смертью Рабле,
ОТПРАВЛЮСЬ в "Великое Может Быть"... ИОСИФ БРОДСКИЙ
- Моцарт - Концерт №23, II часть
Это, боюсь, не вопрос чутья.
Скорее - влиянье небытия
на бытие. Охотника, так сказать, на дичь --
будь то сердечная мышца или кирпич.
Мы слышим, как свищет бич,
пытаясь припомнить отчества тех, кто нас любил,
барахтаясь в скользких руках лепил.
Мир больше не тот, что был
прежде, когда в нем царили страх, абажур, фокстрот,
кушетка и комбинация, соль острот.
Кто думал, что их сотрет,
как резинкой с бумаги усилья карандаша,
время? Никто, ни одна душа.
Однако время, шурша,
сделало именно это. Поди его упрекни.
(“Fin de Siecle”, 1989)
Когда-то я знал на память все краски спектра.
Теперь различаю лишь белый, врача смутив.
Но даже если песенка вправду спета,
от нее остается ещё мотив.
Я рад бы лечь рядом с тобою, но это - роскошь.
Если я лягу, то - с дерном заподлицо.
(“Я слышу не то, что ты мне говоришь...”, 1989)