Взрослые дети, - уже не игрушки,

спать по иному они не дают,
выросли дети из крошек послушных
в ветер шальной и колючек редут.
Им не сидится уже вечерами,
мало им книг и общенья с отцом,
мысли заполнены вечно друзьями,
мама и папа всегда на потом.
Вечно спешащие или, вдруг, в коме,
с бездной отчаянья, с грустью в глазах,
словно чужие в родительском доме,
им не до мамы, а мама в слезах.
Время проходит, наверное, лечит,-
снова улыбка и мёд на устах,
снова фантазии, дерзкие речи,
планы до неба и лет так до ста.
За полночь где-то, а их не дождаться,
даже мобильник и тот отключён,
всё тут понятно,- время влюбляться,
да не забыться без них маме сном.
В голову мысли,- всё больше дурные:
"Всё может быть,- не прощу ж я себя,
если им плохо, а я на перине,-
вдруг, где-то в бездну злодейка-судьба!"
Тянутся руки невольно к халату,
выглянуть надо,- не слышно ль шагов?
в ноги тревоги свинцом или ватой,
в сердце притихшие стрелки часов.
Дверь заскрипела. Ну вот, наконец-то!-
с плеч на подушку тревог всех гора -
сколько ещё нам их даст предвенечья
мёдо-полынная эта пора?
© Copyright: Вячеслав Артемов,