Зов.

Каждый год, как раз к 9 маю в нашей стране проводят Вахты Памяти. Дело нужное, серьёзное, да и что говорить, тяжёлое. Приезжают люди со всей нашей необъятной родины. Инженеры, грузчики, охранники, директора, официанты, строители, люди разных профессий и разного достатка, кто-то добирается своим ходом, с большими рюкзаками, литров эдак на 100 и вперёд в леса, ну а кто то на своём личном транспорте. Дело конечно не в том, кто как добирается, а в том для чего они это делают, тратят кучу времени, сил, денег. За прибылью гонятся, отнюдь не так, за наживой, смешно, да и только, кто знает, тот поймёт.
А что же тогда?
Да всё очень просто, пропавшие без вести солдаты, они нам кричат, из лесов и полей, но не каждый слышит, не каждый в силах понять этот вой души, души погибшего...
Конечно, кто-то упрекнет меня и скажет, что за чушь, какие ещё крики, лежат они там и спокойна их душа. Отнюдь не так это, чувство, которое появляется у тебя в глубине души, когда находишь солдата, то самое непередоваемое чувство, и есть подтверждение сего. Это же человек, ну как же не обращать внимание, как же оставить его там,среди болотистых низин, где корни ели растаскивают его скелет на десятки метров, а та заветная бумажка в медальоне, которую он с трепетом заполняли перед боем, продолжает гнить, не оставляя ни капли надежды на весточку, пускай уже и не близким, но родным, ведь это их отец, дед или прадед!
И этот самый зов будем слышать мы, пока последний солдат не будет погребён с почестями среди своих однополчан!
Dimfor.