Птичий рынок. Вечер в парке, Шум и гам со всех сторон. Грач, ворона, утки, галки – Все болтают, кто о чём. Тучных уток здесь немало, Не летают, говорят: «Кормят нас, а нам всё мало», Злятся утки и шипят. Галки тоже недовольны: «Жили целый год одни Радостно, свободно, вольно. А теперь? Считаем дни…» Строят гнёзда, прилетели С юга чёрные грачи, Не вернутся к нам метели, Грач - трубач младой весны!
Поэзия души.
Птичий рынок
Птичий рынок. Вечер в парке,
Шум и гам со всех сторон.
Грач, ворона, утки, галки –
Все болтают, кто о чём.
Тучных уток здесь немало,
Не летают, говорят:
«Кормят нас, а нам всё мало»,
Злятся утки и шипят.
Галки тоже недовольны:
«Жили целый год одни
Радостно, свободно, вольно.
А теперь? Считаем дни…»
Строят гнёзда, прилетели
С юга чёрные грачи,
Не вернутся к нам метели,
Грач - трубач младой весны!