13 фев 2021
Безглагольное...
Серж Панков
Белый саван дворовых акаций,
погребальная их тишина –
неподвижный эскиз декораций,
уместившийся в раме окна.
Занесённая снегом по плечи,
от испуга скамейка нема,
вымерзающий вид человечий
вечным холодом загнан в дома.
Как свидетельство тлеющей жизни,
проклиная метели труды,
одиноки в своём реализме
на искрящейся вате следы.
В леденеющем мире бездействий
неизменны, по воле зимы,
этот снег, безупречно торжествен,
безглагольное время и мы…
Не всеми слышемы, увы!
Из серебра на турникете,
Поэту видны лишь следы.
Ну, что поделать? Если розы,
Красивы, но шипы
Ты обнаружишь, если колят,
А, мы, лишь, цветом их восхищены!
А он, поэт, и шип готов воспеть,
Что он, так остр и гладок,
Что кажется, что шип готов расцвесть.
И будет так, коли поэту надо!
Разогнав вымирающий вид,
Вон скамейка, немая от снега,
Занесённая им же стоит.
С вдохновением рисуют морозы
На стекле нам букеты цветов -
И пионы, и белые розы,
И акаций ветвистый остов.
Безглагольное зимнее время
УсугУбит раскатанный лёд...
Русский мат, словно дикое племя,
Изрыгает "летящий" народ.
Лишь бы талант не леденел!
И лишь бы сердце не терпело стужи,
Пусть даже сам, чуть чуть заиндевел.
Февраль с друзьями, стылыми ветрами,
Метелями завьётся, завьюжит!
Он лишь бы душу завалил стихами,
От которых голову вскружит!