Журавлиный клин О скором наступлении осени говорят не только краски природы - жёлтые блёстки в ветвях деревьев, рыжие поля, темно-зеленые рощи. О приходе осени говорят и стаи грачей и галок, клин журавлей. Вот они, журавли, только что паслись на убранном поле, а сейчас взлетают в небо. Чуткая птица спешит улететь подальше от человека, подчиняясь древнему инстинкту самосохранения. Сколько писано-переписано нашими русскими писателями и поэтами, художниками и композиторами произведений о величии природы, а все равно сердце волнуется, глядя на такой вот полёт журавлей.
Журавли над полями за селом Старый Тогул. Фото Сергея Климова
Дремлют лодки в кустах на причале. Светел август в озерном краю... Нет, не разумом строгим вначале Полюбил я Россию мою.
Мне не сразу она открывалась В неоглядном величье своем. Помню, рожь над межой наклонялась, Помню, таял дымок над костром.
Помню дух придорожной полыни, Шелест ветра, манящего вдаль, И в осенней предутренней сини Журавлиного крика печаль.
Помню шорох поземки над полем, Подымающей снежную пыль. Помню слезы народной недоли, Вековечную страшную быль.
Все, что горькой судьбой отразилось В глубине ее медленных рек, Все с моею судьбою сроднилось, Приболело всей болью навек,
Чтоб такой, о которой мечталось, Я увидел Россию мою... Дремлют лодки в кустах у причала. Светел август в озерном краю. Николай Браун
МАУ "Редакция газеты "Сельские огни"
В КАДРЕ!
Журавлиный клин
О скором наступлении осени говорят не только краски природы - жёлтые блёстки в ветвях деревьев, рыжие поля, темно-зеленые рощи. О приходе осени говорят и стаи грачей и галок, клин журавлей. Вот они, журавли, только что паслись на убранном поле, а сейчас взлетают в небо. Чуткая птица спешит улететь подальше от человека, подчиняясь древнему инстинкту самосохранения.
Сколько писано-переписано нашими русскими писателями и поэтами, художниками и композиторами произведений о величии природы, а все равно сердце волнуется, глядя на такой вот полёт журавлей.
Фото Сергея Климова
Дремлют лодки в кустах на причале.
Светел август в озерном краю...
Нет, не разумом строгим вначале
Полюбил я Россию мою.
Мне не сразу она открывалась
В неоглядном величье своем.
Помню, рожь над межой наклонялась,
Помню, таял дымок над костром.
Помню дух придорожной полыни,
Шелест ветра, манящего вдаль,
И в осенней предутренней сини
Журавлиного крика печаль.
Помню шорох поземки над полем,
Подымающей снежную пыль.
Помню слезы народной недоли,
Вековечную страшную быль.
Все, что горькой судьбой отразилось
В глубине ее медленных рек,
Все с моею судьбою сроднилось,
Приболело всей болью навек,
Чтоб такой, о которой мечталось,
Я увидел Россию мою...
Дремлют лодки в кустах у причала.
Светел август в озерном краю.
Николай Браун
Татьяна Климова