Я себя прощаю за усталость.

С виду не подумаешь к тому же...
"Замужем" – по сути, "состоялась".
Правда, я нисколько не "за мужем"...
Нет стены – так разве это крепость?
Раз не крепость – значит, я не дома.
С каждым днем наращивала крепость…
И вскружила голову другому.
Все так просто: я не удержалась
потому, что не за что держаться.
Я себе прощаю эту шалость.
Правда, ей не стоит продолжаться…
Я себя прощаю за надежду –
за свою прощаю и за чью-то.
За свои метанья где-то между
в поисках желанного приюта.
Вот рука – чтоб не дойти до края.
Ухватиться, выйти из игры бы…
Но любовь упрямо выбираю –
и себе прощаю этот выбор.
Как могла отвергнуть Божью милость,
не принять подарок высшей силы?
Я ведь так отчаянно молилась!
Правда, я не этого просила…
Разочарование – искусство.
Раз постигла – девочка большая.
Я себе прощаю это чувство.
К каждому в отдельности – прощаю.
Мила Позняковская