Жили-были обычные Отец и Мать,

Собрались и решили мое Я создать.
Они не были Богом.
Делали в первый раз.
Отсыпали всего, что имели, на глаз.
Мое Я родилось, стало просить любви.
Оно и само хотело ее всем нести.
Но они не были Богом, Отец и Мать.
Откуда ж самим им было любовь достать?
Мое Я удивилось «Ну как же так?
Неужели я здесь только есть и спать?
Разве трудно быть Богом, Отец и Мать?
Жалко что ли все время мне все давать?».
Мое Я утомилось хотеть любви.
Было легче представить, что все душевно мертвы.
Вы попробуйте сами хотеть и ждать.
Каждый день не чувствуя ни Отца, ни Мать.
Мое Я расщепилось на тыщу частей.
Одни были со спичку, другие как сто морей.
Кто-то плакал внутри, кто-то протестовал.
Кто-то все это фасадами закрывал.
Мое Я шло куда-то за годом год.
Думая, что к себе, оказалось, наоборот.
Так и было б, наверное, еще много времен,
Когда вроде живешь, а окажется это сон.
Мое Я испугалось и стало искать
Любую возможность, чтобы живее стать.
Оно бегало к людям, заглядывало в глаза.
То топило на газ, то било по тормозам.
Мое Я торопилось, будто в последний раз
Прочитать о себе в чужих взглядах хоть какой-то рассказ.
Собирало крупицы, складывая в узоры.
Растворяло между собой и людьми заборы.
И однажды после ужаса потерянных лет,
Поняло, что повода бить себя нет.
Мое Я как и прежде из тыщи частей.
Но оно мне дороже богатств тысячи богачей.
Юлия Пирумова