Пока только жарко, жарко и ещё жарче будут несколько дней, хотя сентябрь уже ополовинен осенью.

Как бы срок, эти 15 дней. И ничего не поменялось. Нет, всё-таки примета есть- по блёклым от сухой глины горам цветёт примета начала нового года- стрелочки белого лилейника. а уж если он зацвёл, жди дней осенних...Но- не работает.
....................
Всё спит . Непроглядгая ночь
На высохший смотрит репейник.
И ветер утихнет, затейник ,
Как малые дети, точь-в-точь.
Всё замерло. Камни сухие,
В стенах камыша -тишина.
Лилейника свечи тугие
Встречает слепая Луна.
Всё нужное раньше поспело,
Сухое звенит как струна.
На чёрной земле помертвелой
Белёсая стрелка видна.
Поднимется мягкое солнце
Над миром, что за ночь продрог.
Лилейник своим веретёнцем
Означит у года порог -
Цветёт до начала предзимья,
До самых голодных дождей.
Лилейник -хорошее имя
Надежды для многих людей.
....................................
Завтра- половина сентября.
Я пока что к лету пообвыкла.
Потому почти до января
В огороде дозревают тыквы.
Не пугает тихая заря,
И не жжёт округу грозным светом.
Что там осень ,ведь сентябрь не зря
До двадцатых чисел- просто лето.
Каждый день добавится в загар
Цвет настоя грецкого ореха.
Словно лета запоздалый дар
(А ладони - светлые огрехи ).
Никаких симптомов промочить
Ноги в сланцах - пыль облепит пальцы.
И подобной осенью лечить
Можно разве только иностранцев.
Вероятность- снова обгореть,
Обязательство- везде носить панаму.
В ней я пионеркою- на треть.
Шорты? Есть. Но не для зрелой дамы.
Я и в грядках долго не торчу.
Всё и так усохло без остатка.
Мне сентябрь пока не по плечу -
Пол- часа- и падаю с устатка.
До двадцатых чисел доживу,
Может, станет легче еле-еле.
Как роса чуть окропит траву,
Значит, это осень , в самом деле.
.......................
Ни намёка на дождь. Не каплет.
И не сыплет влажный горох.
Всё сожгло до трухи и пакли.
Наказание, видит Бог.
Я наказана. И другие .
Тщетно руки суем в ручей,
В смесь воды, и травы, и пыли.
Глину топчем, раз он -ничей.
Чуть прохладней. Местами вогло.
Там, где в садике всё -моё.
Чтобы напрочь за день не сохло,
Ночью спрыскиваю быльё.
Паутины раскинув сети,
Отдыхает в тени паук.
Мы считаемся божьи дети ,
Чей он там, шестиногий внук?
Муха бьётся. И слышно звонко,
Что уступит она стеклу.
Два забегавшихся котёнка ,
Спинка к спинке, лежат на полу.
Так и тянет кулём свалиться
И до первых дождей лежать.
И туманом сырым напиться,
И от холода задрожать.
Чтобы руки согрелись скоро ,
Обнимая стакана бок.
Чтоб камин разогреть под сорок ,
Чтобы сохнуть, когда промок.
Чтобы с холода взять корзину,
Где с медовым мешая дух,
Зреют первые апельсины.
И, количеством больше двух,
Доживают своё гранаты.
Сладко- горькие, словно тёрн.
Чтоб ливни по трубам внятно
Протрубили в жестяный горн.
Нараспашку оставить окна -
Пусть вливается водопад,
Пусть бы штора насквозь промокла,
И промокнет увядший сад.
Дать бы легким прохладный воздух ,
Как для вздоха дают шлепка...
Только смолами пахнут сосны
От горячего ветерка...
................................
Очень сложно заговорить.
Но, однажды спознавшись с чёртом,
Грубо строчек свиваю нить
Неустойчивого комфорта.
Ладно, пусть .Не могу стихи?
Значит, белых не будет тоже.
Рифмы , эти мои грехи ,
Словно шрамы, лежат на коже.
Больно тронуть. Скользит рука,
Задевая рубцов извивы.
Ну и ладно, что не стихи.
Будем просто банально живы!
Зарастёт . И отёк пройдёт .
Глаз привыкнет к души морщинам.
Что написано , жизнь сведёт
По каким-то своим причинам.
Где на дно упадут слова,
Где уйдут , как по лужам пена.
Может, выйдет, что я права -
Что-то выживет, если ценно.
Вдруг придётся кому взойти
В нестихов голубые горы .
Был бы случай его найти
Для хорошего разговора?
Если словом возможно жечь,
То в метаниях мало толку.
Пусть чернил листовая желчь
Самовольно заполнит полку.
Я забуду и строй страниц ,
Строй эпитетов и сравнений.
Нежность душ , вдохновенье лиц
У стареющих стихотворений.
,
В пространстве комнаты, во всех её углах
Таятся тени. Прошлое живуче.
А за окном, как на семи ветрах ,
Мир плавит дождь с энергией кипучей.
На стенке живы старые часы .
Отсчитывают время. Шаг за шагом.
Свет тусклой лампочки. Две тонких полосы
Сдаются полу незнакомым флагом.
Не музыка, мой дом, в стенах твоих!
Нет прежних слов , живых в своём пространстве.
Где было место таинству двоих ,
Лишь пыль времён , следы далёких странствий.
Другая жизнь - почти забытый миф.
Вот стул с чужой ,цветастой яркой шалью.
И , сломанный не мной , гитарный гриф
Так сладко пахнет деревом печали.
Кто прожил так много солнц и лун,
Не рядится в белые одежды.
Рвал надежды романтичность струн?
Не святой, а так же и не грешник.
Как и все, бежал за поворот ,
Где дороги устремляют в вечность.
Пил любви сладчайший приворот ,
Веря и надеясь бесконечно.
Как другие, в лютый листопад
Кутался в плащах из листьев жёлтых.
Так же стыл, как стыл осенний сад...
Был живым, на зависть многим мёртвым.
Видишь сам- минор прекрасный тон .
У него - сердечной мышцы такты.
Осень жизни - только новый фон,
Чтобы огорчаться этим фактом.
.................................
На морщины дощатых ступеней
Каждый час облетает листва.
Дни сомнений и дни вдохновений
Предстают в красоте естества.
Перелесков стыдливая строгость,
Беззащитная крыш прямота,
Невозможная синяя пропасть-
Восхитительная высота!
Не получится не заметить,
Если кровью рябина горит.
А дождей продолжительных степы
Утешают всё то, что болит...
........
Друг мой, осень- хорошее время.
Ничего не бывает напрасно.
Пусть сложил эти строчки не гений,
Но пытаться- и это прекрасно!
Получается, минимум цвета,
Аскетичность знакомых пейзажей
Вытесняют и красочность лета
Акварельностью эпатажной.
..............
Не меняю пристрастий. Убоги
В марте грязные спины дорог.
Только осенью древние боги
Стелют золотом дома порог.
Что весёлого в зимней окраске?
Всё живое в сезон не у дел.
Меловые посмертные маски,
Белый саван застывших дерев.
..........
Дней прозрачных чистейшая строгость,
Оголённых кустов прямота...
Жизнь в лучах, оживляющих морось
Бриллиантом на теле листа. -
Это самое нужное время,
Даже если душою продрог,
Осень- лучшая в мире зараза,
Из болезней, что выдумал Бог.
#ДохманЕлена