Она любила волшебство закатов

И бархатное таинство ночей...
А Он всё время исчезал куда-то,
Хоть постоянно тосковал о ней...
Она любила летние рассветы...
В кольце Его надёжных, нежных рук...
Но Он не с нею часто был, а где-то:
Куда-то снова исчезая вдруг...
Она любила к кофе - слойки с вишней,
А Он - сыр в дырках, к кофе - бутерброд...
Она о Нём писала свои вирши...
Он их порой просматривал... вразброд...
Она любила, чтобы Он был рядом,
Уютность этих редких вечеров...
А Он - по жизни чёткость и порядок...
Её любил... без пышных фраз и слов.
Она, бесспорно, понимала это
И, не надеясь ни на что, ждала...
От декабря - до середины лета,
Потом с июля - и до декабря...
В её стихах пестрели многоточья,
Как капли затаившейся тоски
И сгустки грусти... когда больно - очень...
От этой нержавеющей любви...
И время ту любовь не залечило:
И каждый раз всё было будто вновь...
Она Его по-прежнему любила...
И, как девчонка, верила в любовь.
А что же Он? Был как всегда за кадром...
Но ежедневно вспоминал о ней...
О той, что от души дарила радость
И оказалась больше всех нужней...
Но в жизни получается порою
Совсем не так, как хочется в мечтах...
Случается частенько и такое...
И даже круче, нежели в стихах...
© Copyright: Ирена Буланова