Бабушка на лавке вяжет теплый свитер, Старая, похожа внешне на тарань, А ведь ей когда-то теребили клитор И цветы дарили - розы и герань.

Ей стихи писали о небесной выси, Может даже Пушкин, может быть Басё, Все вокруг желали бабушкину писю, А теперь она ей писает и всё.
И была старушка грациозной рысью, Все мужчины были очень к ней нежны, Все хотели трогать бабушкины сиси, А теперь они ей вовсе не нужны.
Пролетают птички между серых тучек, Молодость исчезла средь кривых дорог, Но зато есть котик и любимый внучек, Для него старушка вяжет свиторок.