Ещё не листопад.

И всё же...
Кусками угреватой кожи
Летит листва.
Печально утро, небо мглисто.
Берёз медовое монисто
Блестит
едва.
А по прогнозу завтра дождик.
Намокнут винограда грозди.
Цветы всплакнут:
Их атлас лепестков вчерашний
Померкнет. Комковатой пашней
Поля уснут.
Минорным вальсом белой птицы
Тепло с землёю вновь простится
До вешних вод.
И пусть в рябиновых пожарах
Сгорят клочки иллюзий старых.
Зима придёт.