Хотел вам показать стихи Дениса Казанцева, город Казань, с одного поэтического конкурса.

Обратите внимание на стихотворный размер. Сможете расставить все точки над "Ё"?
DROP THE GUN*
drop the gun, my honey, drop the gun,
здесь мужчин встречают по деньгам,
в рот куски чужого пирога,
наизнанку бешеные чувства.
тяга жить в элитной конуре,
каждой даме – потный сюзерен,
фальшь признаний в яркой мишуре
(я ничуть не лучше, но лечусь я).
ты с толпой пустышек не дружи,
спесь отдай в ломбард, разоружись,
соблюдай приличия режим,
не по-женски в морду бить сурово,
ведь семья важней, чем властный чин,
пьедесталы и набор личин...
кто тебя другому научил –
шарлатан под мантией святого.
что за жизнь, когда натянут нерв,
прогрызать дорогу в гуще стерв,
истощать свой внутренний резерв...
к внешним блёсткам тяга вредоносна.
Видишь, сны как падают к ногам,
дарят страсть по мятым четвергам,
drop the gun, my honey, drop the gun,
а иначе будет слишком поздно...
____________
* drop the gun (англ.) – брось оружие
ПИСЬМО ИЗ ГОРОДА
привет мама, хожу прямо, пишу ямбом,
лечу нервы, живу скверно, вокруг ямы,
асфальт хрупкий, земли губка хранит жижу,
котов орды снуют гордо. В глазах вижу
людских – зависть, хотят: замки, в верхах – место,
гнобят нищих, хранят тыщи, сидят в «Вестах».
«Живешь просто – конец роста», – кричит коуч,
плюю в харю таким тварям. Судьбы горечь
лечу смехом, вчера въехал сосед странный
точил лясы, хрипел басом, солил раны.
хвалил Трампа, варил граппу, (зовут – Саныч)
достал знатно, пришлось мяту попить на ночь.
кружат чайки, район чахнет, дворы мокнут,
столбов роты, хожу в ботах, смотрю в стёкла
витрин скучных, домов тучность. Машин лица
глядят хворо, пыхтит скорый, река злится.
трущоб склоны, проспект сонный толпой устлан,
хожу грустным в Музей Русский – лечу вкусы.
варю лечо, сбоит печень, хрустят кости,
свояк запил, скажи папе – хочу в гости!